¡Feliz Navidad!

La Navidad catalana me parece de las cosas más divertidas del mundo. Tienen dos tradiciones bastante escatológicas con que celebran el 24 de diciembre, el cagatió y el caganer.

El cagatió es un tronquito, a veces le ponen cara y sombrero tipo Santa Claus, otras solo una mantita y se le canta una canción mientras se le pega con una vara... "cagatió, d'avellanas y turró, tan si cagues com si no, et donaré un cop de bastó, cagatió" (cagatió, avellanas y turrón, tanto si cagas como si no, te daré un golpe de bastón, cagatió). Cada persona canta, luego mete la mano debajo de una manta que le cubre la parte trasera al tronco y así, descubre qué regalo ha cagado el tronco. Se supone que al que se porta mal, el cagatió le deja carbón, si fuimos buenitos, deja regalos.

El segundo es el caganer (pronunciado "cagané"), que es una figura de un pastor que se pone en el portalito, usualmente en un rincón escondido (pero también los hacen en personajes famosos, en la feria del templo de la Sagrada Familia hay Príncipes Felipes, Letizias y Papas, como ahí en la foto, Eto's, Ronaldinhos, Zapateros, Rajoys... en fin). La tradición se supone que está cimentada por dos razones, la primera es que las heces fertilizan la tierra, pero también que con el caganer se deja claro que todos los seres humanos somos, al final, iguales. En todo caso tienen buen sentido del humor :-)

El miércoles en clases de catalán hicimos la ronda de cánticos para el cagatió, fue divertido aunque primero yo había hecho concierto de violín enfrente de toda la clase... es que la profesora cantó un villancico super bonito y tiene una voz demasiado dulce, me dio la llorona. Pero al menos estoy menos Grinch (me corté las uñas laaaargas laaaargas que me estaban saliendo y el verde de la piel me lo maquillo).

El fin de semana pasado repetimos tradición en casa de los tíos de Fernando, hicimos galleta de gengibre y mazapán, hice dos cerditos y un ratón, ¡soy una pro! Y este fin iremos de cena con su familia. Sigo con la espinita de que la Navidad sin tamales de Costa Rica y mi familia es sólo un conato, pero también agradezco por la compañía que me rodea, sería una ingrata si no lo hiciera.

Inhalo, exhalo, ¡todo va a estar bien! (de regalo previo una cosa genial: Saruman, la compañera de piso, se fue hace días... y su ayudante se fue hoy... gloooooooria, in excelsis...)

Feliz Navidad, un abrazo enorme para todos... y a darle a algún tronco por ahí, nunca se sabe.

Devaneo y fuga.

No basta el abrazo (aunque alivie) cuando una se siente más desamparada que un pollito en medio de un aguacero tropical. Me están saliendo uñas larguísimas y me parece que empiezo a tener la piel un tanto verde… ¡por favor, que alguien adelante el reloj, que sea de una sola vez enero, febrero, cualquier mes menos evidente en ausencias!

Este año, Santa, no quiero nada. ¿Me oíste? Y si te da por llamarme caprichosa o malcriada tené cuidado, que para insultos soy yo la que tengo la cachimba llena. Vos tampoco, Niñito Dios, que sabés que aún queda tela por cortar y explicaciones que darme. Sí, sí, no niego las bendiciones del 2006, pero dejaste algunos detalles sin atender y ya ves… se me sueltan las lágrimas con demasiada facilidad. Y es tu culpa, sí señorito sin nacer, si no de quién. A mí me enseñaron en el catecismo... ¿te aburro, Niñito? Bueno, bueno, otro día lo hablaremos.

Ah, renegando de mi tendencia grinchística tengo mi arbolito y es hermoso, mi primer arbolito "mío", no de "mi casa", me siento a mirarlo como tonta y sí, me logra sacar sonrisas. Pero hay tantos cosas que tendría que sustituir que el pobre se queda manco, cojo e inmóvil sin saber qué decirme. Creo que no solo a él le pasa, digo, eso de no saber qué más decirme.

Mi problema es que sigo creyendo en la magia. Lo admito: los árboles de Navidad no hablan… ya sé… aquí solo habla Soledad: no puedo echarla a la calle justo en estas épocas, hace frío y sé que hay pocas casas dónde ir.

En fin.

Devaneo, fuga.

C’est tout.

House, doctor para hipocondríacos

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He desarrollado (gracias a mi reciente visita a mi amiga Krons en La Coruña) una afición por la serie House. Lo confieso, me encanta y me fascina y me requetegusta la serie. Ese médico cabrón y que se equivoca veinte veces antes de acertar -pero que extrañamente da la impresión de ser infalible y punto- llamado Gregory House me ha dejado dos cosas: unos leves vestigios de hipocondria y el desvelo los martes porque en la Cuatro dan tres capítulos seguidos... ¡¡¡¡TRES!!!! El más nuevo y dos del temporada uno... ¡me gusta tanto que ni me molesta el doblaje, es más, lo disfruto!

La parte graciosa es que hablan de enfermedades súper complicadas, que uno termina por medio entender o simplemente tragarse la explicación (yo no he verificado la veracidad de lo que dicen en ningún manual, ni el Merck Familiar, así que podrían decirme que es porfiria, cáncer de ovarios o intoxicación no-sé-qué y ni me entero), pero estoy convencida de que será una fuente más para el que siempre se cree enfermo.

Por ejemplo, no soy hipocondríaca aunque también sé que lo que me pasa puede ser de cuidado, pero desde hace unos días me anda fastidiando el dedo meñique de la mano izquierda, lo tengo dormido y sin fuerza entre otros síntomas: pues yo ya he pensado en que podría ser neurológico y que necesitaría al Dr. Hamilton.

Yo, que nunca veo tele, me voy convirtiendo poco a poco en una yonqui de esta serie.

¡¡¡¡Aghhh!!!!

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Por fin se murió aquel.

Ayer, viendo la noticia de la muerte de Pinochet, me acordé de Sara Astica, excelente actriz y aún mejor ser humano. Fue mi profesora de voz, dicción y actuación durante varios años en la Universidad, luego quedó como buena consejera y cariñosa amiga. Ella, como tantos otros, fue víctima del despiadado sistema de terror del tipo aquel en el Chile de los setentas.

Llegó a Costa Rica en 1974, después de pasar casi dos semanas en una casa de torturas y nueve meses en la cárcel. De las torturas, como es natural, no le gusta hablar... pero uno adivina y entiende que la lista es amplia. En la cárcel pues se supone que la pasaban menos mal, es decir, al menos comían una vez al día y no cada tres días y las torturaban esporádicamente y no hasta doce veces en un día, como antes de estar ahí.

En cuanto logró salir de la cárcel se subió en un avión y se fueron exiliados para Costa Rica, ella, Marcelo Gaete ("Flaco" lo llamaba Sara, director y actor, murió el año pasado) y sus cinco hijos. Allá, contaba Marcelo entre risas, hicieron muchas travesuras: entre ellas comerse los patos de cierto parque en el centro de San José. Ellos lo cuentan ríendo, aunque la razón no fue bonita: no tenían nada para comer.

Pero su talento les abrió las puertas y sus amigos les dieron cobijo.

Espero que la noticia de la muerte de aquel le llegue a Sara como una gotita balsámica ahora que está un poco complicadilla de salud, que le dé un impulso para levantarse y hacer esa mermelada de naranja tan deliciosa que siempre nos daba en el comedor de su casa, que tenga tiempo y ganas de hacer de nuevo el Pío Nono que juró que hacía por primera vez hace unos meses, pero que le quedó como si fuera su receta estrella.

Ponete buena, Sara, por fin se murió aquel.

Me alegro de corazón, porque sí -es verdad- lo ideal sería que lo hubiesen condenado, pero como no iba a pasar un solo día en la cárcel y a mí lo que me importa es Sara, me alegro. Y mucho... sé que ella también, porque ambas creemos que Alguien, Algo, No Sé Qué lo hará pagar lo que hizo y multiplicado.

Descansá en paz, Flaco, por fin se murió.

Info adicional: Informe Nacional sobre la Tortura y Prisión Política (Chile)
Foto: memoriachile.cl (Sara y Marcelo, hace unos añitos :-) )

Rellenita ¿y qué?

"La felicidad no se mide en kilos y si fuera así igual gano", me decía una amiga cuando alguien se metía con ella por haber subido un par de kilos. Luego, la semana pasada leí un post de Julia que ahorita me voy a repasar, solo para acordarme de todos esos que hablan de los demás y que son incapaces de ver la paja en su propio ojo (y no habla solo del peso). Menos mal que lo leí antes de ir a Coruña, si no, no habría aguantado la presión.

Esta semana me enfrenté a un bombardeo, a veces amigable, a veces simplemente imprudente sobre mi peso... que si he subido mucho en un año, que si debería hacer dieta, que no me favorece la ropa con el peso que tengo, que bla bla bla blaaaa.

Es verdad, hace un año que me vieron por última vez pesaba 5 ó 6 kilos menos... y es verdad, yo me siento más cómoda con menos kilos, y es verdad, se me notan (¡claro!) pero lo que no me gusta es que NADIE me diga cómo me tengo qué ver, o que me ayuden a aumentar mi propia conciencia y mis propios complejos con sus comentarios inadecuados. El ir de compras desde hace un par de meses no me entusiasma, como para que cuando voy por necesidad a comprar un vestido, antes de pagarlo, la persona que me acompañaba preguntara si no tenían una talla más grande porque ese "me apretaba un poco". NO, NO HABÍA MÁS GRANDES. Y en todo caso, lo importante es que estaba haciéndolo por verme mejor en la fiesta de mi amiga Lil.

Lo digo en serio... si alguien a quien quieren tiene un problema de peso y están convencidos de que no lo sabe (cosa difícil, pero bueno...) o se pasó unas libras, o se le ve mejor de otra forma, piensen mucho cómo decirlo. Así como uno no diría "tienes los ojos demasiado separados" o "qué piernas más delgadas, mejor no te pongas falda", el decir "qué pasada, como has engordado" también es UNA GROSERÍA.

Me dolió y me duele, aunque sé que hay otras cosas que mirar; me duele porque nadie me preguntó cuánto he leído o escrito en un año, porque nadie se fijó si soy más mujer y menos niña, porque nadie le dio más importancia a si mis ojos brillaban porque estoy feliz y enamorada. Soy el estuche, que es lo llamativo. Soy mi propia imagen, como si lo relevante fuera lo que queda sujeto en el espejo y no la esencia que lo conforma.

Y lo peor... lo peor de todo, lo triste... lo más triste de todo: me quedé callada.

Primero voy a hacer un curso de respuestas rápidas cuando la gente te hiere, luego talvez y solo si me da la gana, me preocupe por mi peso.

Foto: Xavier Bonghi

Ay mi Coruña, mi Coruñitaaa

Estaré en La Coruña, recordando viejos tiempos, hasta el próximo viernes. Entre otras cosas voy en misión secreta como espía, para cerciorarme de que mi amiga Lil se case el jueves... espero que nadie me ponga polonio 210 en la bebida, ni siquiera -como dirían los tenerifeños - "un fisquito de ná", que ya esta visto que esa cosa mata hasta con mirarlo. Si no vuelvo el día anunciado, pueden enviar a la SARDINA ALBINA a investigar, es un agente con vasto entrenamiento desde muy niña y de toda mi confianza.

Basta de tonterías... me voy a dormir y bueno, eso, que volveré pronto como las oscuras golondrinas en sus blogs los comments a colgar.

Besos, abrazos y todo lo demás.

Cerebro modelo 79

Stephen Hawking dijo hoy en Londres que el ser humano tendrá que abandonar el Planeta Tierra y buscar otro en el espacio para asegurar la supervivencia a largo plazo. Ok. Vale. Comprendo.

Luego dijo que tiene que ser cerca de otra estrella, porque ninguno de los planetas cercanos al sol tiene las condiciones. Ok, Hawking, ¿exactamente cuál línea de metro me deja cerca de esta nueva urbanización de la que usted habla? ¿puedo ir en bici o mejor en un 4X4?

Ya sé que habla de años y años adelante, cuando podamos viajar más rápido en el espacio y esas cosas bonitas que él explica tan bonitamente... pero a mí no me cabe esto en la cabeza sin que la luz de "Ciencia Ficción" se encienda. Ya, lo acepto, mi cerebro es modelo 79, del siglo pasado... y estas cosas me suenan irremediablemente a mentirijillas (no pongo en duda sus teorías, es nada más que mi procesador es más lento).

Y sobre todo, me imagino a los ricos, famosos y poderosos haciendo como con el Titanic: volando bala para salvarse primero, o mandando a construir sus propias naves espaciales (nada de juntarse con la chusma) Y todos los demás, mirando como se va despoblando el Planeta y a ellos ni siquiera les dijeron lo que pasa... y, perdón por mi pesimismo, estoy segura que alguien intentará dejar detrás a enfermos, viejitos, negros, chinos, latinos... todo depende de quién comercialice los viajes.

En fin. Como siempre dice mi amiga Krons... ¿no es más fácil que venga un meteorito?

¿A quién vigila el FBI?

Siempre he pensado que ser agente del FBI debe ser de las cosas más emocionantes del planeta. No porque le tenga especial cariño a cualquier servicio de inteligencia, sino porque en mi pequeño mundo ese tipo de profesión “espía” me suena completamente irreal. Es tan lejano como astronauta o físico cuántico, así que me los imagino haciendo cosas muy en plan Tom Cruise en Misión Imposible.

Pero también, es graciosísimo ver la lista de vigilados, entonces parecen paparazzis mal pagados y no espías de alto vuelo. Por supuesto estoy hablando de los que el propio FBI en su organismo adjunto FOIA (Freedom of Information Act) quieren contar, me imagino que en 50 años hasta un amiguillo de uno aparecerá en la lista. En todo caso, el FOIA lo que hace es “soltar” informes que el Departamento de Justicia ha elaborado para que sean del conocimiento público…

Ahora: para empezar buena parte de los informes tienen tachones (hasta una hoja completa desaparecida con marcador negro) y, estoy segura, solo cuentan lo que quieren… ¡¡¡menuda libertad de información!!!

Revisando la lista me encontré cosas muy graciosas… he aquí algunos de los investigados por el FBI y mis elucubraciones del por qué los investigaron (ojo, casi todos los comentarios son en broma, para que no me salten al cuello, jiji, pero la lista es verdad):

• Arnaz, Desi y Ball, Lucille (por el acento cubano y hacer arroz congrí los domingos)
• The Beatles (por uso de drogas, por vivir en un submarino amarillo y no bañarse)
• Bogart, Humphrey (por feo y creido, por mal actor –esta sí fue en serio-)
• Brecht, Bertolt (por existir, claro…, dramaturgos raros…)
• Capote, Truman (por gay, amanerado y envidioso, ¿por qué si no?)
• Einstein, Albert (demasiado cerebro, pensaron que era ET)
• Faulkner, William (por soporífero y aburrido… ¡perdón!)
• Ford, Henry (por contaminar, bien merecido)
• King, Martin Luther, Jr. y Malcolm X (por negros, claro. ¿Alguna pregunta?, por cierto Martin Luther King es el que tiene más páginas de informes... casi 17 mil)
• Monroee, Marilyn (porque los agentes las prefieren rubias)
• Orwell, George (demasiada imaginación y pocos escrúpulos)
• Picasso, Pablo (por su camisa blanco y negro como de reo y por tener amigos raros)
• Presley, Elvis (por provocar a la mushashada y por peinado contra la salud pública)
• Sinatra, Frank (por hacerlo a “su manera”, por hacerse viejo, por morirse)
• Steinbeck, John (por escribir… pecado número 11)
• Wayne, John (por malo maloso con cara de oso)

Pueden ver la lista completa. Lo mejor es seguirla de cerca, nunca se sabe: mañana aparece la comunidad bloggera en pleno, por hablar de temas serios... como yo hoy!

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Blogs, café, sushi

Todas las mañanas (bueno, mañanas tipo 12 m.d.) la del Humito y la Sirena me salvan la vida, aunque estén tan lejos y ellas ni se lo imaginan.

El café orgánico Madre Tierra (parezco anuncio, pero es verdad) que me regalaron, en el cierre de mi visita a Costa Rica, es de lo mejor que se ha inventado en el mundo mundial. No lo había podido probar porque subarrendé mi habitación y el inquilino hizo acto de magia con mi cafetera: ahora la ves, cuando vuelvas no la ves. Pero Fernando me compró otra (ehhhh!) y he vuelto a mis andares cafeteros. Mmmmmmmm.

Ahora que lo pienso, también aprendí a hacer sushi gracias a ellas (y a Ana y Cianuro y un par más sin destino http ubicable o existente). ¡Qué bonito, qué bonito, ya me quiero regresar a Costa Rica!

Es muy divertido esto de extrañar a la gente, aún a la que has visto cara a cara pocas veces, incluso a las que jamás has visto... no por eso se les extraña menos. Entro en sus páginas y si no hay noticias me preocupo o me aburro (como cuando uno llama y el amigo en cuestión tiene el teléfono apagado), si las hay me las leo; a veces como con cualquier amig@ no digo nada, solo escucho. Pero siempre me quedo con una sonrisa. Al menos yo, que conocí a mi futuro marido gracias a internet, pienso que a veces sé más de todos los que leo -incluso si nunca los veo- y los siento más cerca que algunos otros -que sí veo-.

Así que ¡salud! con café, porque cumplí un año de tener este rincón y ni me enteré (será porque lo disfruto) y porque sé que hay gente que me lee y que leo, que "saben" y sobre las que "sé", que están cerca y estoy cerca de ella... aunque la distancia sea enorme.

PS: ¡Amo esto de los abrazos, aunque sean anónimos, muchas gracias por la abrazadera! Ah, y tuve otro sueño de novia neurótica... vamos como a uno por mes. :-0

Fotografías: Michael Rosenfeld

Arte, "arte" o ¿arte?

Hace unos meses me enemisté tácitamente con una amiga de Fernando, por una discusión vía blog. En ella, la chica en cuestión estaba indignada porque yo osé decir que Duchamp había sido un genio por la época en que hizo sus obras (hablo sobre todo de los ready-mades), pero que eso además de astucia era oportunismo (si hiciera esas cosas ahora no estoy segura de que se hiciera tan famoso, hay demasiado listillo en las mismas, a lo mejor gracias a él, no lo dudo).

Luego le discutí sobre Warhol… no porque no me guste, que sí que me gustay mucho sino porque pienso que, tomando a estos dos y otros tantos de excusa, muchos artistas contemporáneos en vez de hacer arte, se ponen graciositos y quieren ser “los más innovadores”, “los más extremos”, “los más trasgresores”… y se quedan siendo los menos originales, los menos revolucionarios y, sobre todo, los menos artistas. Me odió, se le notó en la respuesta, muy de libro, muy académica (perdón, pero me cae un poco mal la gente que es incapaz de aprender y luego sacar sus propias conclusiones y solo se defiende repitiendo lo que dice el libro: DIOS LOS LIBRE PENSAR POR CUENTA PROPIA... y yo me pregunto ¿entonces pa qué tanto estudio y tanta cosa? ¿pa qué si el cerebro funciona solo y solo si puede repetir datos?).

Pero cuando surgen excepciones me pongo feliz como la lombriz. Ayer fui a una expo en el CCCB, del Festival de Arte Contemporáneo de Barcelona, centrada sobre todo en el tema de las identidades y una gran parte de lo que vi me pareció muy bueno. Me quedo con un video llamado “A room with a view” de SHOJA AZARI, artista de Irán… alucinante. Vi desde fotos de mujeres embarazadas hasta una cámara forrada con fotos de vísceras. Esta última podría entrar en cuestionamiento porque a mí me pareció que solo busca la provocación, pero digamos que las fotos están muy bien hechas...

Pero de nuevo, como cada vez que tengo oportunidad de estar cerca del arte contemporáneo, me pregunto demasiadas veces a quién se le considera artista (vi un par de cosas que podría haber hecho cualquiera, con todo respeto: un vídeo casero de gente subida en juegos mecánicos no me mueve nada, no me dice nada, solo me cabrea) y cómo los curadores deciden cuándo un vídeo casero –por poner un ejemplo –es una pieza que puede salir del salón de la casa familiar y mostrarse al público como “arte”.

El día que entienda cómo funciona el mercado del arte estaré muy agradecida con la vida, por ahora sigo creyendo que hay demasiados oportunistas y mediocres que, disfrazados y con la actitud esperada, se cuelan y reciben el título de “artista”. Que alguien me explique, sin libro de por medio cuándo debería considerarse algo Arte, "arte" y ¿arte?.

Foto: fotograma del vídeo de Shojo Azari que, lastimosamente, no se encuentra más que en la exposición
Y foto del urinal de Duchamp, sí señores, aquí respetamos a los que aparecen en los libros ;-)

Borat y el mundo grotesco

Ayer fuimos a ver “Borat”, una película tan extrema y rara que es difícil de calificar. Eso sí, casi no paré de reírme en la hora y media que dura (solo paré cuando no podía evitar decir “ay nooo, Dioooos”). El actor, Sacha Baron Cohen “encarna” (nunca mejor dicho) a un tal Borat que va contra todo posible canon y, en medio, expone a una parte de la sociedad estadounidense.

Ahora, la forma en que lo hace podría verse un poco, digamos, pasada de tono. El propio actor se hace pasar por un racista, xenófobo, antisemita (el actor es judío y respeta muchísimo su propia religión), machista… Lo que hace durante la película es viajar a través de Estados Unidos, se relaciona con la gente que va encontrando y la provoca hasta extremos insospechados para ver sus reacciones. Él dice, en una entrevista que le hizo la revista Rolling Stone, que queda claro que se trata de una parodia... pero por otro lado hay gente (y mucha) ofendida con el asunto.

En el proceso de rodaje le soltaron unas tres órdenes de arresto de las que se libró por los pelos, le dieron golpes policías y guardaespaldas y a dos de su equipo les tocó pasar una noche en la cárcel. ¿Exceso? No sé. En mi caso me pareció una irreverente pero efectiva forma de exponer su visión de la hipocresía, la doble moral y el puritanismo: los que le siguen la corriente en su pensamiento demuestran que es esa su visión, mientras que él solo hace un personaje. Ahora, también entendería que más de uno se sienta agredido por el tono, es difícil de tragar en algunos momentos.

En todo caso, ya sea por presenciar la irreverencia, por reírse con sus múltiples chistes escatológicos o por verle el lado de “crítica” ahí está la película, una joya de momentos extremos y grotescos.

Otros detalles en Wikipedia.
Aquí el trailer.
Y una entrevista en inglés que le hizo David Letterman.
Y el artículo de Rolling Stone donde explica más detalles sobre el sentido de la película y los despelotes en que se metió por hacerla (también en inglés).

PS. para la gente en España: por favor, por favor, por favor, si la ven, que sea en versión original,vale que el doblaje no me gusta en general, pero en este caso pierde demasiado si no se ve taly como él lo hace. Con solo ver el trailer doblado es evidente que no tiene sentido verla así!

De derechas, de izquierdas...

El vestido de novia que más me gusta, de los que he visto, cuesta 3500 euros (unos 4 mil dólares, unos 2 millones y tanto de colones).

Y yo que pensaba que era tan de izquierdas...

Mentalidad y presupuesto de izquierdas... ¡Gusto de derechas!

La diseñadora se llama María Alegre, deberían ponerle más bien María RequeteCara o María Incomprable.

Hay cosas que el dinero no puede comprar: sí, ahora lo entiendo, ¡como este vestido!


Foto: Juan Silva

“Los jóvenes de hoy en día no distinguen el mal del bien…”

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El fin de semana fui con Fernando a ver a Les Luthiers. No me acuerdo cuándo fue la primera vez que los oí, pero desde siempre tenía estas ganas locas de verlos. Salí feliz después de reírme dos horas.

Según leí por ahí, estos cinco cómicos cantaban en el coro de su universidad… según la historia oficial uno de ellos tuvo la idea de hacer una opereta cómica, lo demás es historia. Pero una leyendilla urbana dice que eran un grupo de indisciplinados y terminaron por echarlos… aunque no sea verdad esto último, me divierte pensar en que a lo mejor su destino fue producto de un desatino. Como la Shakira, que cuenta que nunca la dejaron entrar en el coro por cantar “raro”, su antiguo profesor de música debe darse contra las paredes de vez en cuando por no haberle visto la estrella en la frente.

En fin, que la pasé genial, es impresionante lo que hacen, la gracia que tienen y sobre todo las voces tan flexibles después de años y años de andar en las mismas.

Dejo un clip, aunque no es mi favorito pero está graciosín.

Diálogo con rovellons de fondo...

Vuelven... los diálogos extraños en la ciudad Mediterránea...

SEÑOR: ¿Tienes bandejas para poner los rovellons (setas)?
MUCHACHA: No, la gente se lleva esos champiñones en bolsa plástica.
SEÑOR: En bolsa se ponen malos.
MUCHACHA: De aquí a su casa no se le van a echar a perder.
SEÑOR: Me los llevo en bolsa pero esto se lleva en bandeja.
MUCHACHA: ¿Cuánto quiere, un kilo?
SEÑOR: Nooo, quiero diez kilos, veinte kilos.
MUCHACHA: Tengo eso que hay ahí, diez kilos no.
SEÑOR: Como tú me exageras la nota, te la exagero yo a ti… ¿Quién va a llevar un kilo?
MUCHACHA: Hay gente que lleva un kilo.
SEÑOR: No, un kilo no… ¿De dónde eres?
MUCHACHA: Déme y se los pongo yo en la bolsa ¿Cuánto le pongo, señor?
SEÑOR: Ah no, si me los pones tú, no los quiero.

El Señor deja la bolsa donde iban a poner los rovellons, da media vuelta y empieza a salir de la Verdulería.
MUCHACHA: Señor ¿no llevaba nada más?

El Señor se devuelve.
SEÑOR: Eso sí que no está bien, ya me iba sin pagar.

Mientras le pesan los tres kilos y medio de camote (boniato) sigue:
SEÑOR: ¿De dónde eres? Te lo pregunto porque yo he estado mucho por vuestros países, esos de allá.
MUCHACHA: 3 con 75, señor.
SEÑOR: Solo pregunté de dónde eres…
MUCHACHA: Gracias, señor, aquí tiene su cambio.

Pongo mi cebolla, los ajos y las zanahorias en el mostrador, me toca que me atienda a mí. Me quedaron muchas preguntas, pero la timidez siempre gana.

PRIMERO: ¿de dónde es? Parece panameña pero el acento no es exacto… a menos de que sea de otra región que mis amigas Lil y Krons, y por tanto, no lo sé distinguir.
SEGUNDO: ¿por qué la pregunta de la nacionalidad de ella viene después de que, supuestamente, comete un error?
TERCERO: ¿la majadería del señor es producto de su edad (tendría unos 80 y tantitos) o de su visión de mundo? O, lo que es lo mismo ¿nació o se hizo así?
CUARTO: ¿fue ella poco cortés al no responderle la pregunta, o se justifica porque estará cansada de decirlo y que luego lo usen en su contra?
QUINTO Y FINAL: ¿realmente se escribe “rovellon”?

Fotos: ¡no sé!
Ilustración: Greg Paprocki

Países Felices

Hace unos días salió un estudio muy interesante, que se llama “Happy Planet Index” y lista los países según su bienestar; esto midiendo la expectativa de vida, la percepción de la satisfacción y la “huella ecológica”.

Según el NEF (New Economics Foundation) el primero en la lista del Planeta Feliz es Vanuatu, el 2 es Colombia y el 3 es Costa Rica.

Algunos otros datos: los políticos gringos probablemente se estén revolcando, Cuba está en el número 6 mientras que EEUU queda en el puesto 150. México es el 38, Nicaragua es el 18 y España… 87. Es decir, que por pura elección estoy 85 puestos menos adelante en la felicidad planetaria.

Lo que hacen es multiplicar la expectativa de vida por la percepción de satisfacción en la gente, luego lo dividen por la “huella ecológica”.

El ideal es un 83, 5 y por ejemplo, en Zimbabwe (el último de la lista) el porcentaje de "felicidad" es de un 16.6. Ni siquiera los tres primeros lugares se acercan al mínimo ideal, así que tampoco se trata de lanzar cohetes y creer que esto es genial.

En cuanto a la percepción de satisfacción pues los estudiosos no saben explicar por qué una persona se siente más feliz que otra, aunque viva en un país –por ejemplo- menos desarrollado. La huella ecológica mide, básicamente, el área que se necesita para mantener en todos los sentidos a una población específica: así se conoce si un país abusa de la biosfera o no (bueno, si abusa “mucho” de la biosfera).

El estudio se hizo, entre otras cosas, para contrarrestar esos que solo se basan en los números, pero además es parte de un proyecto que pretende erradicar la pobreza extrema y el hambre, mejorar los servicios de salud, aliviar deudas externas, cambiar el sistema de valores para que no esté centrado en el materialismo y reconocer el valor de la vida, aunque no sea económicamente “tan productiva” (como los artistas, las amas de casa...) entre otras cosas.

Dejo algunos links sobre esto, el más bonito es uno en el que, en tres segundos, se firma un manifiesto que refrenda estas intenciones que listé… yo me puse como si estuviera en Costa Rica y fuera estudiante (ya que es una lista de felicidad, no mentí, puse mi ideal feliz).

Links Felices:

• Ponga su autógrafo en el Manifiesto por un mundo más feliz
• Yo no sabía qué era Vanuatu, pero Wikipedia me salvó (tienen hasta su himno nacional)
• Curiosos: aquí está la lista completa del Happy Planet Index
• Entender un poco más sobre New Economics Foundation

Ilustración: Cory Docken

Una verdad incómoda

Han encontrado osos polares ahogados en el polo porque no pueden nadar 90 kilómetros entre una zona helada y otra... por no hablar de que dejarán de tener donde vivir en pocos años, Katrina es solo una muestra de las catástrofes que nos esperan y que irán en aumento, hay decenas de especies que desaparecen cada día, en fin… el mundo se nos va a la m… y llegaremos a ver la devastación antes de morir a menos de que se haga algo.

Sé que todos estos temas suenan a discurso ambientalista manido y recurrente, así que les ruego, LES RUEGO que por favor vean esta película: UNA VERDAD INCÓMODA. No me puedo explicar tan bien como los 100 minutos en que el documental se desarrolla. Es de terror, es un drama, te eriza, te pone al borde de la silla: lo más terrible es todo lo que dice es verdad… y lo mejor, porque hay que ver el lado positivo, es que hay cosas pequeñas que CADA UN@ puede hacer.

Por favor, por favor… véanla en el cine, alquílenla, bájenla de internet (qué más da la piratería en este caso) y pasen la voz.

Si a alguien le interesa aquí está la web con datos e información sobre lo que habla la película.

Miguelito, el Sabio

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Por dicha me traje "Todo Mafalda" de Costa Rica. Pensé que habría sido un capricho ilógico, pero a veces me devuelve la dulzura del carácter, me allana la pereza y me hace llevadera la amargazón, tón tón.

Gente y más gente

Me es urgente gritar que hay gente,
gente con dinero que vive como indigente:
indigentes de amor, masacrando el presente,
sicarios a sueldo matando valientes,
sacrificando cariño por una vida pudiente.

Gente y más gente, toda la gente,
gente que aplaude y se ríe ante la realidad indecente,
gente que piensa pero no es inteligente.

Gente que finge y juega, gente que miente,
con media palabra atascada entre dientes,
gente que saluda con aire paciente
y si te descuidas te tiran por la pendiente:
gente que busca el ataque, gente serpiente.

De esa que preferirías no conocer.

Gente, tanta gente,
mucha gente imprudente,
gente que ya no quiere ser decente,
gente invidente por su deseo, caliente.

Gente y más gente, mucha pero mucha gente,
gente que se divierte odiando a otra gente,
pisoteando flores de primavera reciente,
gente insolente, de bondad pendiente:
¡tanta gente de esa, más y más gente!

Que alguien le diga a toda esa gente
Que nos hemos cansado, que es suficiente,
que estamos hastiados de ser títeres vivientes
y vivir a sus pies, tan sucios, malolientes.

Que alguien venga, con su mano ardiente,
les corte las alas, los deje silentes:
¡Necesito gente que acalle a esta gente!
¿Hay alguien ahí afuera, queda otra gente?

Flacas...¡las queremos flaaacaaas!

Hace unos días fui a ver "Scoop" de Woody Allen, donde sale la hermosa Scarlett Johansson. Además de hermosa, en esta película se luce, es muy divertido el papel que hace. Pero más "divertido" leer la crítica de La Vanguardia de la cinta. No solo la pone por el suelo (cuestión de gustos) sino que afirma que Scarlett Johansson está "al borde de la obesidad"... que alguien me diga cómo puede ser eso cierto: ¡la tipa es delgada!

La otra cosa "interesante" y relacionada con medidas es "The devil wears Prada", una comedia que está... bien, es graciosa... lo que me llama la atención no es la peli en sí, si no la persona en la que se inspira, Anna Wintour, directora de Vogue. Entre sus gracias está el pensar que TODO el mundo está gordo y decidir las colecciones de las casas de diseño. Y la que más me gusta: un mes después del 11 de setiembre del 01, lanzó una campaña en Nueva York para que la gente volviera a comprar.

Aquí dejo el trailer... Meryl Streep está genial, como siempre (aunque Fernando no la soporte, jiji)

Vivo con Saruman! S.O.S

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Hay gente mala en el mundo.

Prefiero a los malos malosos, con cara de osos, que sacan los dientes y gruñen sin pudor. Prefiero a Darth Vader, ya sabemos que es malo y no, por ejemplo, a Edward Norton en Primal Fear, que sería capaz de defenderlo con mis uñas pero es el peor de todos. Son, y por mucho, más agresivos que esos que sonríen, intentan ser amables, se portan como seres dóciles y dulces: hasta que tienen ocasión de asestarte un golpe, siempre por la espalda, siempre traicionero. Bueno, hay una excepción, los jinetes del Señor de los Anillos, claro, ya decía yo que me sonaba de algo la compañera de piso.

La compañera de piso de Fernando es… ¿cómo decirlo sin que suene vulgar? Mjm… a ver… es… "mala persona". Mala, del segundo tipo, aunque tiene cara de mala (estoy convencida de que el interior de las personas termina por reseñarse en sus caras). No voy a contar las que ha hecho, o las que evidentemente quisiera hacer, pero resumo en que reúne todas las características indeseables de alguien con quien tenés que convivir.

¿Qué por qué no nos vamos? Cuando tenga trabajo, talvez. ¿Qué por qué no se va ella? Porque está convencida de que, como ella es más que los demás, se merece que los demás se muevan para que ella esté cómoda y no al contrario.

Como dato curioso. Tiene TRES años en España y NO habla español. Habla inglés, el que quiera que se acomode y el que no, que se joda. No saluda, mueve las cosas ajenas a su antojo y cuando se queda sin qué tocar, deja mensajes por toda la casa, dando órdenes pero matizándolas con un “please” (es que es taaan buena). Su novio, que da todavía más mala vibra, tampoco saluda ni responde saludos, camina con ese porte de “pobres diablos todos los demás, soy lo mejor” y si por casualidad le toca hablarte NUNCA NUNCA NUNCA te mirará a los ojos. Con estos dos juro que es como llevar el anillo al cuello y que cada vez que llegan vienen sobre jinetes…

Es como estar a tres pasos de Saruman con Lord Voldemort a su lado. Es la Señora de la Maldad y su aliado, el Señor de Los Malos Modos.

Talvez no debería darles ni siquiera este espacio en mi blog… pero en alguna parte me tengo que desahogar y decir que NO LA SOPORTO, es mala mala mala mala.

Aghhh.

Me queda hacer como los huevos aquellos del cartoon: “y no podrás dañaaaarme”.

Sigh...

¡No quiero ser una novia neurótica!

Estoy afuera de la iglesia, donde ya todos los invitados esperan curiosos. En eso, vestida de blanco y toda la cosa, me doy cuenta de que no compré zapatos apropiados y ando con unas botas negras medio altas, llenas de barro.

Empiezo a buscar entre las invitadas cercanas un par de zapatos adecuados para mi vestido de novia y ninguno me sirve.

Fernando se asoma y me ve con el vestido, le digo que es de mala suerte y se ríe, entonces le doy un golpecillo poco cariñoso en el pecho y el pobre, con cara de afligido, se va...

Cuando me resigno a casarme con esos zapatos, me miro en el espejo: también me olvidé de conseguir quién me maquillara y me peinara. Estoy hecha un desastre, el pelo se comporta más rebelde que de costumbre, me echo agua para acomodarlo un poco, me hago una cola y voy a la entrada de la iglesia.

Los que desfilan lo hacen con una música horrenda de fondo, que sale como de una grabadorcita del siglo pasado, yo cada vez estoy más nerviosa y solo puedo pensar en que lo planeado era que el mejor amigo de Fernando cantara, no entiendo por qué no lo dejaron hacerlo… de nuevo, me resigno, pero no es todo: cuando me pongo en la entrada de la iglesia se acaba la música y me toca desfilar en silencio, sin maquillaje ni peinado, con mis botas llenas de barro que sobresalen por debajo del vestido.

Por lo menos el novio sí era el esperado.

Y me desperté antes de recorrer todo el pasillo.

Mi hermana dice que es normal, que le pasó a sus amigas cuando se iban a casar. ¿Pero… desde DIEZ MESES ANTES? ¡¡¡No quiero ser una novia neurótica!!!

Ilustraciones: Glowimages

Diálogo de besugos

Me subo al taxi, apurada y pensando en otras. Además es temprano, odio las mañanas. Además voy tarde. El taxista se pone conversón.

Taxista: ¿Eres cubana?
Denise: No señor, de Costa Rica.
Taxista: Ah, de Costa Rica.
Denise: Sí…sí…
Taxista: ¿Y llevas mucho tiempo aquí?
Denise: Un poco más de dos años.
Taxista: Con el novio…
Denise: Con el novio… sí…
Taxista: ¿Él también es de Puerto Rico?
Denise: Costa Rica. No, él no.
Taxista: ¿De dónde es?
Denise: De aquí, es español.
Taxista: Ah…(me ve por el retrovisor, sonríe) ¿y los trata bien la vida?
Denise: Sí (viendo por la ventana), vamos bien.
Taxista: No hay mucha gente de Puerto Rico aquí.
Denise: Costa Rica.
Taxista: Costa Rica.
Denise: Hay más gente de otros países, sí.
Taxista: ¿Es una isla?
Denise: No señor, esa es Puerto Rico.
Taxista: Ah, claro, es que me confundo, Costa Rica es la que está unida a Estados Unidos.
Denise: No. Puerto Rico.
Taxista: Je je. Necesito un baño de viaje para ubicarme, je je je.
Denise: Je- je.

Silencio de unos minutos.

Taxista: ¿Y tenéis hijos?
Denise: Noooooo.
Taxista: Con ese énfasis parece que nunca los vayáis a tener.
Denise: Todavía no…salen muy caros.
Taxista: Ah…pero compensan ¿eh? Sobre todo cuando están chicos, luego grandes siguen saliendo caros pero hacen menos gracia, je je.
Denise: Sí. Je-je.

Pausa de unos minutos.
Taxista: ¿Y hay mucha gente en Puerto Rico?
Denise: No, en COSTA RICA somos un poco más de 4 millones.
Taxista: ¿Y Costa Rica es un país?
Denise: Sí, sí es un país. (NO; no es un país, es un satélite del ex planeta, o sea, no existe...)
Taxista: ¿Ya eso es Norteamérica, no?
Denise: No señor, Centroamérica.
Taxista: Ah, Centroamérica.
Denise: Sí, está entre Nicaragua y Panamá.
Taxista: Je je je (evidentemente le estoy hablando en otro idioma) Panamá, je je je. Y la capital es…
Denise: (antes de que diga San Juan, se lo veo en la punta de la lengua) San José.

Silencio de unos minutos.

Taxista: No le fue muy bien a Costa Rica en el Mundial... (para UNA vez que la pega… bonito tema con que pegó).
Denise: Señor, por aquí está bien, déjeme aquí, muchas gracias.

Me bajo, me echo una risilla y me alejo. Seguro que esta semana salgo en algún programa de cámara escondida.

Mariposas

Tengo miedo de abrirle la puerta a las mariposas que tanto he buscado, dijo ella.
No entiendo cuando hablas así, dijo él.
Y a pesar de que los dos se amaban y deseaban entenderse, cada palabra incomprendida se transformaba en ladrillo hasta que el muro fue tan alto que no hubo posibilidades de derribarlo, ni saltarlo, ni hacerle un agujero para seguirse viendo.

Tengo miedo de abrirle la puerta a las mariposas que tanto he cuidado, dijo ella.
Nunca me gustaron las mariposas, dijo él.
Y aunque los dos quisieron verse a los ojos y tocarse las almas, las mariposas se la llevaron volando. Cuando él la vio partir quiso colgarse de una de sus piernas pero el viento lo balanceó y lo tumbó de la escalera donde estaba.

Tengo miedo de abrirle la puerta a las mariposas que tanto he escondido, dijo ella.
No te preocupes, voy a cerrar mi ventana, dijo él.
Entonces ella abrió la puerta de par en par, la hizo añicos para que nunca más nadie pudiera cerrarla y se sentó en el taburete. Él, como había prometido, cerró las ventanas y las mariposas volaron alrededor, sin escaparse.

Tengo miedo de abrir la ventana que cerraste, dijo ella.
Y él iba a decir algo, pero una mariposa se le atoró en la garganta.

Neardentales del mundo: ¡uníos y desapareced!

A una de mis mejores amigas la acaba de dejar su novio. Hace un año se enfrentó a otra ruptura, bastante más violenta, que apenas estaba superando. Yo la veo, y aunque sé que no soy muy objetiva porque la quiero mucho, también sé -porque es evidente- que es una mujer llena de virtudes.

Cuando estas cosas pasan, siempre me pregunto ¿será que nos han educado para ser mujeres completísimas pero a muchos hombres les siguieron enseñando neardentalismo puro y duro? ¿será que nos enseñaron a ser mujeres completísimas pero sin el filtro anti imbéciles afinado? ¿Qué será?

Parece que hay una buena cantidad de machos pululando por ahí en plan "a más mujeres tenga, más hombre soy". Neardentales del universo: ¡este es el momento de hacer el acto de magia, se abre el telón y ya no están! No los vamos a extrañar, lo juro.

Por otro lado… ¿no hay mejores formas de decir ‘no más’ que las trilladas? A saber “no sos vos, es el compromiso”, “no sos vos, que sos genial, es que no me siento preparado para una relación así”, “no sos vos, sos la mujer de mis sueños pero es que quiero estar solo”. ¿No sería más sincero decir “no quiero estar con vos”?

En fin, que hoy me duele un poquito el corazón por ella y por todas las que hemos pasado por eso… no, no es nada bonito.

Montaje con fotos de Koji Niino (mujer) y Joshua Ets-Hokin (el neardentalito en cuestión)

Carnet del "buen inmigrante"

Artur Mas, candidato a las autonómicas de Catalunya por el CiU, tuvo esta semana una idea "brillante". Seguro se majó un... dedo con el cajón de los calcetines, o aún más probable, la "chacha" latina o africana que trabaja en su casa llegó diez minutos tarde y tuvo que hacerle él su propio café. Así, en medio de su berrinche mañanero, se le iluminó el cerebro y se le ocurrió que, una buena solución para los problemas de integración en Catalunya, sería implementar:

EL CARNET DEL BUEN INMIGRANTE

Así, los inmigrantes que estudien catalán y pertenezcan a asociaciones tendrán más puntos, y por lo tanto, acceder a ciertos servicios. Se entiende, a partir de esto, que si la inmigrante en cuestión tiene -por ejemplo- dos trabajos y dos hijos y, por ende, cero tiempo de aprender catalán o ir a reuniones en su centre civic... pues a joderse, querida.

Lo peor es que este candidato, se supone, es del centro... ¿¿¿qué estará tramando la derecha, Déu meu???

Mientras tanto y por si acaso:

Sóc una bona immigrant, parlo un poc de català!

Catarsis, Catalizadora, Cataplúm!

Normalmente soy de las que odio equivocarme, me da rabia cuando creo algo y luego no tengo razón, o cuando actúo de una forma errada.

En otros momentos, más bien, disfruto de darme cuenta de que estaba equivocada. Como en este caso... cuando conocí a mi amiga Cataplúm, directamente me caía mal... creo que yo a ella también. La juzgaba por su imagen, por ser tan alegre y tan llamativa, asumía que detrás había poco. Me equivoqué rotundamente, dichosamente.

Pasamos un par de años o más como compañeras de nuestra primer carrera, pero hasta que nos encontramos en Teatro nos dimos cuenta de que teníamos muchísimo en común y terminamos por ser muy buenas amigas.

No es que no extrañe a otras personas, pero pasé de verla casi todos los días ahora que estuve en Costa Rica, a no verla nada. Es la persona que más me hace reír, que me hace sentir bien incluso sin soltar largos discursos sobre la vida, que está ahí sin presionar, porque le sale naturalmente. Pasó de ser la catalizadora de las catarsis a ser esa foto en el messenger. Como dice una canción de Fernando, "you gave me peace and then stole it".

Es ahora cuando me doy cuenta de lo importante que es para mí mi pequeña amiguita viajera, aunque ya tenía claro lo que la quería, pero este extrañarla a diario es diferente. Espero que termine de construir la balsa transoceánica que ofreció, se suba y empiece a remar hasta llegar a la Barceloneta (no está lejos de mi casa, ya de ahí podés venir caminando) y se aparezca en la puerta de mi apartamento. Yo, como en las caricaturas, haré ¡cataplúm!


En todo caso lo que estoy tratando de decir es:

¡Feliz Cumpleaños Microbio hermoso!

¡Te quiero y mucho!

El qué.

Estas últimas semanas he estado más que desubicada: el plan académico que tenía no salió, no logro encontrar trabajo y tenía ese gusanito espinoso de la soledad. Las cosas que no ha cambiado demasiado, pero entre conversaciones y la terquedad de esta taurito, me siento con ganas y fuerzas de hacer algo...

El problema, ahora, es el qué.

Ayer tuve la genial idea de averiguar información sobre un curso de joyería... ya me veía yo de artesana, con lo que me gustan los pendientes, collares y pulseras, haciendo de las mías. No contaba con el precio del curso (no, no tengo 800 euros más 200 en equipo). También quería llevar una clase de teatro, tampoco contaba con el precio... se me ocurrió entrarle en serio a la guitarra y ¡oh sorpresa! no contaba con el precio.

En fin, que este mundo es money money money... pero como ando con la moral alta, pues acabo de decidir el qué voy a hacer: dinero.

El problema, ahora, es el cómo.

Extranjera

"Soy una raya en el mar,
fantasma en la ciudad,
mi vida va prohibida,
dice la autoridad"

Yo entiendo que cada país se guía según los seguimientos legales que le parecen convenientes, que no se trata de abrir las fronteras de par en par y mirar, impávido, el flujo migratorio… ¿pero es necesario que te hagan sentir como un delincuente asqueroso, maloliente y peligroso?

Por ejemplo, hacer fila durante CUATRO horas en la calle no me parece un trato muy humanitario… ¿será que la mitad del trámite es la resistencia?

Estoy un poco hastiada de tener que demostrar que no soy un bicho raro, digno de estudios científicos, que quiere dedicarse a actividades ilícitas. De verdad, qué pereza.


Ilustración: Jerry Nelson


Abajo una parte de una obra que escribí, cuando todavía me lo tomaba con humor…

II. Extranjería

MUJER 2 (al público)
Yo llegué hace unos meses…

FUNCIONARIA
Siguiente…

MUJER 2
Feliz, como una lombriz…

FUNCIONARIA
Siguiente.

MUJER 2
Y a los días de llegar quise poner todos mis papeles en orden, ¿no?

FUNCIONARIA
SIGUIENTE.

MUJER 2
(al público) Un momentito… (a la FUNCIONARIA) Buenos días…

(FUNCIONARIA la mira)

MUJER 2
Ah, eh, mire, yo traigo aquí mis papeles, bueno, los requisitos, es para lo de la visa de estudiante…

FUNCIONARIA
Pasaporte…

MUJER 2
Aquí.

FUNCIONARIA
Visado.

MUJER 2
Aquí.

FUNCIONARIA (sigue mientras MUJER 2 le habla al público)
…carta de aceptación de la universidad…

MUJER 2
Aquí (al público). Hasta ahí todo iba bien…

FUNCIONARIA
Foto tamaño carné, con fondo blanco…

MUJER 2
Una funcionaria más o menos amable cumpliendo su deber, ¿no?

FUNCIONARIA
…empadronamiento…

MUJER 2
Y yo salía del asunto como una buena futbolista…

FUNCIONARIA
…tarjeta de salud…

MUJER 2
… con técnica y gracia, muy Ronaldinho: sonrisa eterna en la cara…

FUNCIONARIA
…fotocopias de estos documentos…

MUJER 2
Es más, me atrevería a decir que era más fácil que en la embajada en mi país.

FUNCIONARIA
…justificación de recursos económicos…

MUJER 2 (le entrega una hoja a la FUNCIONARIA, que la mira y se la devuelve, la MUJER 2 lo recibe sin notarlo) … donde la prueba de perseverancia me costó más o menos un mes de visitas a la famosa embajada…

FUNCIONARIA
…justificación de recursos económicos…

MUJER 2 (le vuelve a entregar la hoja, la FUNCIONARIA la mira de nuevo y se la devuelve) Anduve de aquí para allá: cartas, hoja de delincuencia…

FUNCIONARIA
Nena…

MUJER 2 (de nuevo la hoja)
Certificado médico de no poseer enfermedades infectocontagiosas…

FUNCIONARIA
… Nena, tu justificación de tus recursos económicos…

MUJER 2 (le pasa la hoja, la FUNCIONARIA no la mira)
Seguro médico por enfermedad y muerte, cobertura por unos cuantos miles de euros…

FUNCIONARIA (le devuelve la hoja)
Nena…

MUJER 2
Todo sellado al menos en tres oficinas…

FUNCIONARIA
Cuando completes los requisitos…

MUJER 2
Y metido en una carpeta

FUNCIONARIA
… puedes volver a presentarte.

MUJER 2
Traída, en orden, en mi maleta de mano…

FUNCIONARIA
No tienes todos los requisitos.

MUJER 2 (recién la escucha, a la FUNCIONARIA)
¿Cómo?

FUNCIONARIA
¿Tienes o no tienes la justificación de recursos económicos?

MUJER 2 (le pasa la hoja de nuevo)
¿Esto?

FUNCIONARIA (niega con la cabeza)
¿Cómo te vas a mantener?

MUJER 2 (al público)
Está de más decirles que tuve que ir a presentar mis papeles un par de veces más antes de lograr que se iniciara el trámite, es más, no me hice amiga de la señora en cuestión porque, por decirlo de alguna forma, teníamos algunas diferencias ideológicas… pero en fin, la tuve que visitar, a ella o al que estuviera en la ventanilla única porque no hubo fuerza humana capaz de convencerlos de que, tal y como constaba en mi cuenta bancaria, tenía el dinero. Pero claro, me dijo ella, en alguno de nuestros encuentros…

FUNCIONARIA
¿Y yo cómo sé que al salir de aquí ese dinero va a seguir en tu cuenta?

MUJER 2 (al público)
Buen punto… el problema no estaba en la señora tratando, más o menos amablemente, de hacer su trabajo. No, ese no fue el problema, aunque tengo que reconocer que entendí el recelo de los inmigrantes en mi propio país, que como yo, probablemente se sienten un poquín agredidos en estas oficinas.

Pero ese no es el problema, digamos que cada país, como cada quien en su casa, tiene el derecho de abrir y cerrar las puertas a quién le place. Ese no era el problema central. Ni la causa de mi mal humor. Si no que primero, y puedo jurarlo, el dinero era efectivamente mío y efectivamente para lo que dije… y no, no solo eso.

Yo traía a cuestas el mes que les conté en mi país, de ir, venir, probar que soy una ciudadana responsable y más o menos normal, sin desbalances importantes ni físicos ni mentales ni económicos, digna de quedarme más de tres meses en otro continente, que, siguiendo con las enfermedades infectocontagiosas, no tenía nada que contagiarle a nadie, ni ganas en todo caso de contagiarlos, y de demostrar hasta que el último pelo de mi cabeza era mío…

Después de descubrir, aún en la oficina, esta, frente a la funcionaria, que tenía que hacer una carta explicando que no iba a salir a comprarme un coche con el dinero de mis estudios, la hice, con mi mejor ánimo, la llevé y adivinen ¿qué? no bastó. Y así, con envío súper rápido desde mi país de por medio, presenté hasta el último renglón de la vida monetaria familiar, al que solo le faltó el saldo medio de las deudas de mi tatarabuelo en el abastecedor de su amigo en los años 20…

En mi tercera visita, con cuanto papel me pidieron a cuestas, estaba satisfecha de los logros… (cada vez más feliz) por fin, estaba a unos cuantos días de mi NIE… pensé en la botella de vino que me iba a tomar para festejar el fin del trámite, y en el largo camino recorrido, que claramente me había costado trabajo, pero ya, ahí estaba, con la misma carpeta reluciendo de orgullo por traer bien abrigaditos los papeles necesarios… mi NIE y yo, yo y mi NIE, a luchar por la justicia, unos pasos más y todo el trabajo…

FUNCIONARIA
Nena…

MUJER 2
¿Sí?

FUNCIONARIA
Te falta el recibo de pago de matrícula…

(Apagón)

Walk the line

Tengo varios días divagando en el tema de la pareja, la compañía, el mostrar la incondicionalidad. Supongo que asumirse uno solo con alguien más es una cosa que lleva tiempo, sobre todo porque implica deshacerse de ideas anteriores, prejuicios, peso de culpas. Ahí voy, poco a poco, asumiendo algo que me dijo FLO: se hace por amor.

No había tenido el tiempo/chance/impulso de ver "Walk the line", esta peli que cuenta la historia de Johnny Cash, pero ya enmendé el error y la vi. Llevado al extremo, esta mujer, June Carter, está ahí por él. Siempre, aún cuando son solo amigos, aún cuando él tiene problemas serios de conducta y adicciones, aún cuando ella misma tiene su propia carga con la cual lidiar.

La película me dio un impulsito, me recordó que hay sentimientos que sí prevalecen y sobreviven, en fin: me dejó con una sonrisa porque retrata un amor real.

• Sobre los golpes bajos de la semana pasada, sigo sin saber si debería enfrentar a esta persona y directamente mandarla a la m... o dejar que pase, que se acabe, que se pudra... no sé.

• Si alguien en Barcelona sabe de un trabajo de media jornada para esta servidora, se agradece :-P

• PS. No vean "World Trade Center", es cursi cursi cursi... ¡ y lo dice una mujer orgullosamente cursi!

Don’t want to shatter your dreams…

Me gusta la resonancia de la palabra “shatter”, suena casi onomatopéyica, como si se hiciera una bola con una hoja de papel. Hay un acto de destrucción, de reducir y deformar el objeto inicial.

Pero no me gusta el significado. Hacer añicos.

Quiero asumir que es verdad, que cuando alguien dice “estoy por ti” y eso implica la parte económica, no hay que rasgarse las vestiduras y asumirse un parásito; entiendo que estar con alguien es cuidar de esa persona y el que tiene el “kit” de primeros auxilios más grande es quien se encarga: al menos por un tiempo.

Pero no me gusta.

Siento que estoy “shattering” sueños, planes, carreras… que egoístamente aparto a la persona de lo que podría hacer y ser, aunque le tome más tiempo, que le obligo a atarse a un trabajo, a un estilo de vida, a una responsabilidad. Y eso, la verdad, me da tanta tristeza que siento que it’s shattering mi fortaleza.

I really don’t want to shatter your dreams, quisiera que tu vida solo fuera, que no tuvieras que cambiarle el caudal al río, que pudieras hacer una o dos locuras. I really wish that you could pursue whatever it is that your heart desires, no lo que necesita nuestro bolsillo.

En fin. Shatter, como podría decir arrebatar. Lo siento.




Ilustración: Kari Von Tine

Back to the Future

Después de 24 horas llegué. Ya en Amsterdam el cansancio me pudo, me quedé dormida en un sillón y cuando me desperté eran las 4:40; la hora de abordaje del vuelo era a las 4:40. Tendrían que haberme visto atravesando rauda y veloz los pasillos, con el corazón en la boca del susto de que me dejara el avión y la culpa por ser tan babosa y dormirme... menos mal que se atrasó el asunto y cuando llegué ni siquiera habían empezado a subirse.

Barcelona, igualita que siempre, me sonrió un poco y creo que también me sacó la lengua. Esta ciudad es hermosa, de verdad que sí. Ayer hice un breve tour de reconocimiento de algunos de mis lugares "fijos" y no pude evitar sonreír.

Sobre mi abuelita: está controlada, en un mes sabremos si puede seguir nada más con los medicamentos y una vida "ordenada" (ya la lleva, pero bueno, quién le discute a un cardiólogo sobre el sentido de la palabra "orden") o si tienen que operarla. Yo, ante todo, tengo mucha paz.

Fernando... más flaquito. Parece que estaba en dieta o a punta de sufrimiento porque tiene más de cinco kilos de menos... bueno, ahora que lo pienso han de ser transferibles y ¡¡¡me los pasó a mí!!! Ayer cumplimos un año juntos... uno chiquitito que espero ver multiplicado a la potencia "n" ¡Eeehhhhh!

Yo: con una gripe ahí intentando aguarme la fiesta, pero no la dejo. Lavando ropa y ordenando mi casa, esas dos acciones que en tres meses olvidé sin ningún sacrificio y que ahora me vuelven a la memoria por pura necesidad, jamás jamás jamás por gusto.

Besos, abrazos, I'm back to the future!

Siempre estoy diciendo que me voy...

Las maletas tendrían que haber estado listas hace casi un mes, que era la fecha prevista para regresar a Barcelona, pero por causas ajenas al control me quedé un mes más.

Ahora que sí va en serio, que tengo que finiquitar detalles, hacer la maleta y despedirme, busco excusas para no hacerlo... y es que, dentro del universo de las contradicciones, esta es de las peores. Me quiero ir, pero no me quiero ir.

En fin. Bon voyage to me! Sí, estoy contenta, y sí, estoy triste. ¡Qué rico el limbo emocional!

Algunas veces

A veces necesitas la piedra para valorar el polvo que sostiene tus pies. A veces solo tras la caída tienes el poder de observar la mano que te ayuda a levantarte. Algunas veces es estrictamente necesario llorar a mares antes de poder dedicar una sonrisa. Entiendo la piedra, la caída, el llanto; pero las gracias infinitas son para el polvo, la mano y tu sonrisa.

Música mohosa, o como amaestrarse en 2 horas

Se me había olvidado escribir sobre uno de los conciertos del Festival de Música en el Teatro Nacional, que terminó el fin de semana antepasado. Fue muy hermoso casi todo, porque Schumann me tuvo al borde del colapso somnífero.

Como no podía faltar la nota pintoresca, resulta que algunos de los asistentes estaban tan contentos que aplaudían en medio de las piezas, es decir, al terminar los movimientos. Según nos hizo saber el coro de gente haciendo “SHHH” y el productor, con voz de papá regañón, no se usa aplaudir sino al terminar el numerito de cada compositor.

Ok. Lección aprendida, pero entonces… ¿Por qué lo repitió al menos tres veces más? ¿Tan bru-ticos somos?

Pero además, la verdad, me parece un poco fascista el asunto. Sería como que, en medio de una buena obra, el público aplauda y se le pida que se espere al final. ¡Callad oh público espontáneo, que hay reglas justificadísimas que seguir, callad, callad herejes! Por amor al violoncello, al violín y al contrabajo, ¿no se supone que si cada uno paga su entrada, cada uno disfruta del evento como quiere? (Digo, con límites, un topless con comparsa a lo mejor sí que distrae demasiado)

Será que soy muy pola, pero para mí lo central es que se disfrute el arte, no que se encapsule en un manual de etiqueta. Digo, si al productor (no tengo nada en su contra, de hecho me parece un profesional en todos los sentidos) no le gustan las reacciones poco dogmáticas, talvez pueda organizar el concierto en su casa para sus amigos, los conocedores. Me pregunto si el Sr. Productor calló a la gente en la iglesia de Hatillo 8, o es que los del Teatro Nacional somos de otra “categoría” y nos merecemos el regaño por eso taaaan evidente que deberíamos conocer.

El arte es de la gente, sino es una pieza de museo con olor a moho, yo me niego a aceptar que nos amaestren como monitos. El arte, aunque sea música clásica, debería estar vinculada con alimentarse el alma y no con punzarse el hígado… ¡oh ilusa de mí, acabo de recordar cuál es el patrocinador oficial! ERGO: arte para la “élite”, aunque haya que corregirle tan tremendas "maiceradas".

Sí, Plutón, no somos nada

.
Ahora resulta que Plutón nunca debió ser considerado un planeta. Es demasiado pequeño y no se comporta como los demás… o sea, el pobre es un reaccionario con una órbita distinta, hecho sobre todo de hielo, y en estos días, con complejas dudas de identidad: le dicen piedra, le dicen enano, le dicen explaneta, infraplaneta, pseudoplaneta. Plutón, usté no es na’, ni chicha ni limona’a.

Gozó desde 1930 del “beneficio” de ser parte de NUESTRO sistema solar, nuestro claro, a lo mejor los plutoninos lo llaman diferente, o no se gastan en contar planetas. A lo mejor, desde hace unos días, discuten en ruedas científicas que “La Tierra” no es un planeta tampoco, es una nube demasiado densa… o un cúmulo de seres raros, o un satélite alrededor de la Luna.

En fin, que me imagino las marchas y protestas que semejante noticia ha desatado en las calles de Plutón, los niños llorando porque no entienden los rostros de preocupación de sus padres; los abuelos a punto de infartarse porque resultaron ser ciudadanos piedreros.

Ante tanto caos cósmico propongo ¿y si promovemos que se le declare Planeta Benemérito del Sistema Solar, Planeta Honoris Causae, Planeta Ad Hoc?

Yo por mi parte, me niego a que lo juzguen sin antes preguntarle por qué ocultó su verdadera identidad todos estos años, y todavía más contundentemente me niego a que el planetucho ese nuevo, Xena (es que hasta nombre de héroe de tira cómica tiene…) sea incluido tan fácilmente en los libros… desde aquí hago un llamado para que no se mine la autoestima de nuestro amigo llamándolo “enano”… ¡ni un paso atrás, Plutón!

Fotografía: wikipedia.org

De vuelta... eso creo

Bueno, esto de estar en mi país ha sido más atropellado de lo que hubiera creído. Ahora que bajé un poco en tensiones y enredos, me di cuenta de que no me iba a dar el tiempo para los trámites que necesitaba hacer, así que tuve que extender un mes más mi estadía.

Espero recuperar la constancia con el blog -y escribir en general- que tanto aire tropical me borró... y contar cosas grandes y pequeñas que me han pasado (y que están por pasarme).

La primera, que probablemente me cambie la vida para siempre es...

Que me voy a casar... cruzo los dedos para que todo salga bien y que un año diga "sí" enfrente de los demás, no porque eso implique el compromiso sino porque voy a estar orgullosa de mostrar mi disposición a construir mi vida con Fernando.

¡Pues sí, en unos meses seré esposa! (si esto uno es una buena entrada de comeback que me expliquen qué lo será)

Cerrado por mantenimiento

Hasta finales de agosto me doy vacaciones...

Besos y abrazos

Denise

¿Desarrollo?

Viendo las noticias me erizo, las playas de este país se están convirtiendo en centros prácticamente urbanos, tapizados de hoteles enormes, residenciales, marinas, centros comerciales. Eso que a mí personalmente me llenaba de las playas, ese tinte que lo diferenciaba de la ciudad, el escape, el descanto con todo y los zancudos, eso ahora parece un estilo caducado.

Unos kilómetros hacia el valle central… residenciales cuyos precios parecen sacados de un periódico europeo y sobre todo: decenas de personas que compran esas propiedades. ¿De dónde sale tanto dinero en este país? ¿Qué porcentaje de la población es el que puede acceder a esto? ¿Quiénes son los que tienen salarios que les permiten comprarse una casa en la playa que cuesta 350 mil dólares?

Eso es lo que me tiene inquieta, respondiendo la pregunta de Julia en el post anterior. Que la pensión de mi abuelita sigue siendo de 20 mil colones por mes, mientras que hay alguien comprándose una segunda o tercera residencia, que probablemente haga atender por una muchacha que solo tiene permiso de entrar por la puerta de servicio.

Si esto es desarrollo, me declaro partidaria del sub..., si esto es calidad de vida, prefiero una vida con limitaciones... a mí que me devuelvan Punta Uva, que me la dejen intacta sin hotel de cinco estrellas, a mí que me digan que hay opciones distintas y que se puede crear empleo sin pasearse en el país... por favor.

Me molesta, lo siento si ofendo a cualquier lector (a) con el comentario, pero me irrita profundamente esta forma de ser que tenemos, esta idiosincrasia de creernos un país desarrollado, de creernos la tapa del perol, de ser un pueblo tan pero tan acomplejado que necesita demostrar su supuesto nivel con un estilo de vida de ricos y famosos. No, señores, yo entiendo que las casas cuesten eso en países como Suiza, donde no es raro que el que menos gane, gane 3 mil euros… donde los índices de pobreza nunca implican gente que se muere de hambre: no en un país donde junto al residencial de lujo hay un precario y donde el señor que hace de caddy con una sonrisa, en el hotel de lujo de inversión extranjera, vive en un cuartito de 6 metros cuadrados... sin vista al mar, claro está, eso es para los importantes.