Hablemos de política, a las 3 a.m.

Pues sí, los gringos han votado por un candidato medio negro, con apellidos Hussein Obama. Increíble. 

Ahora a ver qué hace Hillary, cuando se le pase la rabia, que debe estar que se la lleva Candanga, a la pobre.

Y ojalá gane. 

Deberíamos votar TODOS los mayores de edad del mundo, ya que suelen meterse con todos los países. Y que tanto afectan sus decisiones a los demás... si se creen los dueños del planeta, que dejen que el planeta vote para elegirlos, carajo.

Hasta aquí la pequeña cápsula política, nada usual en este blog.

Es lo que tiene el insomnio... dan ganas de hablar de política internacional.

Inmigrante de m...

El señor Sergi se subió al metro en Plaza Espanya, muy acalorado, hablando por su móvil sobre moros y sudacas. El tema lo llevó a calentarse aún más, diríamos, y encontró en una carajilla ecuatoriana el blanco perfecto.

Primero unos gritos, bien cerquita del oído de “vete a tu país”. Como la chiquilla esa estúpida de 16 años no le hizo caso (debe ser que la conexión de metros le pillaba lejos de “su país”), siguió gritándole cositas cariñosas como “zorra” e “inmigrante de mierda”; pero es que esta gente de "allá" no entiende, oiga, no entienden, son tontos como burros.

Entonces Sergi, que no tiene la culpa no señor no señor vio como ella –lamuyguarra- volteó la cara, entonces él le sujetó cariñosamente un seno –para ser exactos el izquierdo que le quedaba más cómodo por la cercanía de su mano izquierda, ya que en la derecha llevaba el móvil- a lo que la chiquilla saltó un poco. Saltó por jugar de decente, porque ya se sabe que son unas cerdas. Pero no lo suficiente, no señor, porque Sergi gritó un poco más y cuando vio que llegaba a su estación cerró su participación con una patada directa a la cara de la muchacha.

No es culpa de él, no, que no, es que el metro pone nervioso a cualquiera. Y no es culpa de él, que no que no, es que este país está echado a perder con tanto extranjerillo y algo hay que hacer, oiga. Sobre todo porque esos extranjeros son unos guarros, cerdos, corrientes y andan por la calle haciendo indecencias. No como Sergi, que sólo busca que vuelvan los buenos tiempos a su hermoso pueblito y dejar de ver caras bronceadas por no decir de color. Que es que Sergi está cansado de tanto acento raro, de tanta comida rara y de tanta gente rara.

Menos mal que al pobre Sergi lo dejaron salir de la cárcel rapidito, apenas "con cargos", por que si no ¿quién se encargaría de limpiar de hijos de piiiiip su vecindario?

El que quiera recrearse que vaya a buscar palomitas y haga clic aquí. Yo por lo pronto me iré en metro cada día, que mi vida está demasiado aburrida últimamente y nada como un macho ibérico que le ponga algo de sabor. Sergi, ven a mí.

Y sí, a veces estas cosas me dan por el sarcasmo. Si no, me deprimo.

Noticias para pelar los ojos

A veces ver-leer noticias es demasiado surrealista. Estos días he ido recopilando unas tres de colección, hélas aquí:

1. El Vaticano estudia el caso de Kubica como posible milagro de Juan Pablo II. Resulta que hace unas semanas, el corredor de Fórmula 1, Robert Kubica, se dio un porrazo de padre y señor mío. El tipo, tras casi doblar la fuerza de gravedad que se supone que resiste el equipo que llevaba y quedar en medio del monoplaza destrozado, salió con un tobillo resentido, pero nada más.

Es verdad, es un “milagro”, pero los del Vaticano se pasan tres pueblos… quieren estudiar si se trata de un milagro del "dijunto" papa, porque el tipo este corre con un casco con el nombre de Juan Pablo II. Lo que yo me pregunto es… ¿de verdad Juan Pablo II salva milagrosamente a un corredor millonario en vez de a otros seres humanos más necesitados? Y con esto viene mi pregunta de siempre… ¿es que los milagros son patrimonio de algunos? ¡Que alguien los ponga a trabajar, por favor, que hay musho pero musho vagabundeo en el Vaticano!



2. Un juez de Barcelona encarcela a una pareja porque lo tenían harto.
Oh amor, divino tesoro. Una pareja de Barcelona tiene años en pleito. Literalmente: se han denunciado mutuamente por agresión verbal, física y sexual. Tenían desde hace cinco meses una orden de alejamiento (no podían acercarse a 500 metros del otro ninguno de los dos) pero aún así vivían juntos… en ese tiempo habían puesto entre los dos 5 ó 6 denuncias más. El juez se hartó… y ¡pumba! Los dos a la cárcel para que dejen de joder. Yo me pregunto qué carajos hacían juntos con orden de alejamiento recíproca... la gente... es que de verdad...



3. Una lata vacía de comida de perro, sacada de la basura de Paris Hilton, fue subastada en eBay por 305 dólares. Otras cosas que se han vendido de la tipa son: su cepillo de dientes usado (otros 300 dólares), dos sobres por 510$ y una lata vacía de Coca-Cola por 51 dólares… mjm… Lo más divertido de esta nena es lo cabeza hueca que es, y lo orgullosa que parece de estarlo. Hace unos días fue al programa de Larry King y, entre otras mentirijillas, dijo que jamás ha usado drogas, cuando en Youtube hay vídeos de la tipa hablando de sus hierbecillas y de hongos. Espero que ningún científico loco la quiera clonar con la saliva seca del borde de la lata que se vendió… creo que ya tenemos suficientes Parises Hiltons, Britneys Spearses, Lindsays Lohans y Michelles Rodríguez. ¡Pobres niñas ricas tan atormentadas!

Es que se ve cada ridículo... ¡y eso que no hablé de las noticias en la sección de política!

Me siento como Kubica

Este fin de semana he dormido poquísimo. Fernan y yo tuvimos la genial idea de hacer las invitaciones para la boda por nuestra cuenta. Además de ahorrar un poco, eso nos permitía hacerlas a nuestro gusto e imaginación… lo que no consideramos fue el factor tiempo. Yo calculo que desde el momento en que empezamos a imprimirlas hemos invertido en las famosas al menos 28 horas entre sábado y domingo. A eso hay que sumarle las siete u ocho horas diseñándolas, haciendo cambios; las siete horas buscando materiales y comprando lo que necesitábamos y la ventaja de que sábado tuvimos ayuda de mi amiga malagueña.

Mi forma de medir las horas que hicimos ayer es muy fácil: empezamos antes de la carrera de Moto GP que ganó ayer Casey Stoner y que empezó como a la 1 p.m., cuando eso terminó vimos tres horas del partido de Nadal- Federer y luego la Fórmula 1 (que empezó a las 7 p.m. y por cierto me asusté mucho con un accidente terrible que hubo, en el que Robert Kubica no se mató porque no le tocaba, y del que -morbosamente- pongo un vídeo abajo). Después vimos de reojo cuatro capítulos de Friends, yo vi “Supervivientes, el debate” aunque nunca veo el programa pero era ruido de fondo y luego cualquier cosa hasta las 4 am, que empecé a ver “Funny Girl” con Barbra Streisand. A las 6 am decidí que era suficiente y me metí en la cama.

Eso pasa cuando uno tiene ideas graciositas pero poco prácticas. Recomiendo cerrar sobres con cualquier cosa que no sea con lacre, es hermoso pero también resulta un dolor de… de… un dolor. También advierto que cuando uno se casa y se le ocurren estas cosas lo mejor es hacerse con una cuadrilla de ayudantes. Eso o simplemente resistirse a la tentación de invitar tanta gente (hacer 170 invitaciones NO es divertido, lo aseguro).

¡Estoy agotada y nos queda todavía una tercera parte por terminar!

Me siento como Kubica después del accidente… bueno, exagero, a él le debe doler la cabeza un poquito más.

Aquí están las invitaciones, quedaron bien aunque creo que las fotos no les hacen justicia:











Y aquí está el piñazo que se dio el piloto de Fórmula 1 del que hablo:

El por qué de los prejuicios

Dos de cada tres pakistaníes que entran a la tienda comparten características... son un poco prepotentes, groseros, impacientes. En mi segundo día de trabajo me quedé sola y uno de ellos, tras contarme que tenía un "sirocco" (que a mí me sonó a bacteria, versión moderna del estafilococos o algo similar), me pidió las características de todos los móviles de avanzada.

Entiendo y le acepto que yo tendría que saber, esa es la premisa de la que cualquiera parte al entrar a una tienda de teléfonos, pero luego me di cuenta de que solo quería dejarme claro lo superior de su cerebro tan centrado en las nuevas tecnologías.

Cuando descubrió que no tenía ni idea (no fue tan difícil, tenía que ver mis notas para decirle que el LG "chocolate" tenía mp3, cámara y bla bla bla), me soltó un amable "eres nueva, ¿verdad?", yo dije la verdad y él agregó "se nota".

El viernes, tercer día, me vuelvo a quedar sola. Entra otro y termina peleándose conmigo porque no quiero venderle los tres teléfonos que él quiere. Que conste que no se los vendí porque tenía la orden directa de no venderles más de uno, y además, de tratar que no fueran los mejores de la tienda. Solo estaba obedeciendo órdenes, pero para él yo era un bicho maligno con mala fe.

Este, aún más "expresivo" se puso a hablar un poco alto. La tienda llena, yo sola. El señor en cuestión repetía "llame a jefe, llame a jefe". Luego, cuando llegó mi compañera de trabajo soltó el remate: "esta chica no sabe nada, no sabe, deberían tenir algun que sepa algo". Acto seguido me arrebató el teléfono que sí le vendimos de las manos y puso él mismo la tarjeta sim. Luego reclamó su cambio "once uros, once uros" mientras yo, sonrisa batiente, le decía "sí señor, un momento que le traigo su factura".

Al irse le dije "muchas gracias, buenas tardes". Luego fui a vomitar, jaja, no es verdad. Pero sí me tragué las bilis del mes. Al menos está claro que estoy aprendiendo a dominar el carácter.

Ahora: tengo dos opciones. 1. Asumir que una tienda de móviles atrae cierto tipo de comprador pakistaní. 2. Hacer lo que el hígado manda, que es tachar a un colectivo por una pequeña muestra que sé que no es representiva.

Me niego a lo segundo, pero a como siga con uno de estos, de día de por medio, no sé... se me freirán las neuronas racionales, lo juro.

Aunque luche contra estas cosas y sepa que lo racional siempre tiene que ser más fuerte en estos casos, confieso que entiendo el por qué de los prejuicios: todos salen de las tiendas de celulares.

¿A quién vigila el FBI?

Siempre he pensado que ser agente del FBI debe ser de las cosas más emocionantes del planeta. No porque le tenga especial cariño a cualquier servicio de inteligencia, sino porque en mi pequeño mundo ese tipo de profesión “espía” me suena completamente irreal. Es tan lejano como astronauta o físico cuántico, así que me los imagino haciendo cosas muy en plan Tom Cruise en Misión Imposible.

Pero también, es graciosísimo ver la lista de vigilados, entonces parecen paparazzis mal pagados y no espías de alto vuelo. Por supuesto estoy hablando de los que el propio FBI en su organismo adjunto FOIA (Freedom of Information Act) quieren contar, me imagino que en 50 años hasta un amiguillo de uno aparecerá en la lista. En todo caso, el FOIA lo que hace es “soltar” informes que el Departamento de Justicia ha elaborado para que sean del conocimiento público…

Ahora: para empezar buena parte de los informes tienen tachones (hasta una hoja completa desaparecida con marcador negro) y, estoy segura, solo cuentan lo que quieren… ¡¡¡menuda libertad de información!!!

Revisando la lista me encontré cosas muy graciosas… he aquí algunos de los investigados por el FBI y mis elucubraciones del por qué los investigaron (ojo, casi todos los comentarios son en broma, para que no me salten al cuello, jiji, pero la lista es verdad):

• Arnaz, Desi y Ball, Lucille (por el acento cubano y hacer arroz congrí los domingos)
• The Beatles (por uso de drogas, por vivir en un submarino amarillo y no bañarse)
• Bogart, Humphrey (por feo y creido, por mal actor –esta sí fue en serio-)
• Brecht, Bertolt (por existir, claro…, dramaturgos raros…)
• Capote, Truman (por gay, amanerado y envidioso, ¿por qué si no?)
• Einstein, Albert (demasiado cerebro, pensaron que era ET)
• Faulkner, William (por soporífero y aburrido… ¡perdón!)
• Ford, Henry (por contaminar, bien merecido)
• King, Martin Luther, Jr. y Malcolm X (por negros, claro. ¿Alguna pregunta?, por cierto Martin Luther King es el que tiene más páginas de informes... casi 17 mil)
• Monroee, Marilyn (porque los agentes las prefieren rubias)
• Orwell, George (demasiada imaginación y pocos escrúpulos)
• Picasso, Pablo (por su camisa blanco y negro como de reo y por tener amigos raros)
• Presley, Elvis (por provocar a la mushashada y por peinado contra la salud pública)
• Sinatra, Frank (por hacerlo a “su manera”, por hacerse viejo, por morirse)
• Steinbeck, John (por escribir… pecado número 11)
• Wayne, John (por malo maloso con cara de oso)

Pueden ver la lista completa. Lo mejor es seguirla de cerca, nunca se sabe: mañana aparece la comunidad bloggera en pleno, por hablar de temas serios... como yo hoy!

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Diálogo con rovellons de fondo...

Vuelven... los diálogos extraños en la ciudad Mediterránea...

SEÑOR: ¿Tienes bandejas para poner los rovellons (setas)?
MUCHACHA: No, la gente se lleva esos champiñones en bolsa plástica.
SEÑOR: En bolsa se ponen malos.
MUCHACHA: De aquí a su casa no se le van a echar a perder.
SEÑOR: Me los llevo en bolsa pero esto se lleva en bandeja.
MUCHACHA: ¿Cuánto quiere, un kilo?
SEÑOR: Nooo, quiero diez kilos, veinte kilos.
MUCHACHA: Tengo eso que hay ahí, diez kilos no.
SEÑOR: Como tú me exageras la nota, te la exagero yo a ti… ¿Quién va a llevar un kilo?
MUCHACHA: Hay gente que lleva un kilo.
SEÑOR: No, un kilo no… ¿De dónde eres?
MUCHACHA: Déme y se los pongo yo en la bolsa ¿Cuánto le pongo, señor?
SEÑOR: Ah no, si me los pones tú, no los quiero.

El Señor deja la bolsa donde iban a poner los rovellons, da media vuelta y empieza a salir de la Verdulería.
MUCHACHA: Señor ¿no llevaba nada más?

El Señor se devuelve.
SEÑOR: Eso sí que no está bien, ya me iba sin pagar.

Mientras le pesan los tres kilos y medio de camote (boniato) sigue:
SEÑOR: ¿De dónde eres? Te lo pregunto porque yo he estado mucho por vuestros países, esos de allá.
MUCHACHA: 3 con 75, señor.
SEÑOR: Solo pregunté de dónde eres…
MUCHACHA: Gracias, señor, aquí tiene su cambio.

Pongo mi cebolla, los ajos y las zanahorias en el mostrador, me toca que me atienda a mí. Me quedaron muchas preguntas, pero la timidez siempre gana.

PRIMERO: ¿de dónde es? Parece panameña pero el acento no es exacto… a menos de que sea de otra región que mis amigas Lil y Krons, y por tanto, no lo sé distinguir.
SEGUNDO: ¿por qué la pregunta de la nacionalidad de ella viene después de que, supuestamente, comete un error?
TERCERO: ¿la majadería del señor es producto de su edad (tendría unos 80 y tantitos) o de su visión de mundo? O, lo que es lo mismo ¿nació o se hizo así?
CUARTO: ¿fue ella poco cortés al no responderle la pregunta, o se justifica porque estará cansada de decirlo y que luego lo usen en su contra?
QUINTO Y FINAL: ¿realmente se escribe “rovellon”?

Fotos: ¡no sé!
Ilustración: Greg Paprocki

Países Felices

Hace unos días salió un estudio muy interesante, que se llama “Happy Planet Index” y lista los países según su bienestar; esto midiendo la expectativa de vida, la percepción de la satisfacción y la “huella ecológica”.

Según el NEF (New Economics Foundation) el primero en la lista del Planeta Feliz es Vanuatu, el 2 es Colombia y el 3 es Costa Rica.

Algunos otros datos: los políticos gringos probablemente se estén revolcando, Cuba está en el número 6 mientras que EEUU queda en el puesto 150. México es el 38, Nicaragua es el 18 y España… 87. Es decir, que por pura elección estoy 85 puestos menos adelante en la felicidad planetaria.

Lo que hacen es multiplicar la expectativa de vida por la percepción de satisfacción en la gente, luego lo dividen por la “huella ecológica”.

El ideal es un 83, 5 y por ejemplo, en Zimbabwe (el último de la lista) el porcentaje de "felicidad" es de un 16.6. Ni siquiera los tres primeros lugares se acercan al mínimo ideal, así que tampoco se trata de lanzar cohetes y creer que esto es genial.

En cuanto a la percepción de satisfacción pues los estudiosos no saben explicar por qué una persona se siente más feliz que otra, aunque viva en un país –por ejemplo- menos desarrollado. La huella ecológica mide, básicamente, el área que se necesita para mantener en todos los sentidos a una población específica: así se conoce si un país abusa de la biosfera o no (bueno, si abusa “mucho” de la biosfera).

El estudio se hizo, entre otras cosas, para contrarrestar esos que solo se basan en los números, pero además es parte de un proyecto que pretende erradicar la pobreza extrema y el hambre, mejorar los servicios de salud, aliviar deudas externas, cambiar el sistema de valores para que no esté centrado en el materialismo y reconocer el valor de la vida, aunque no sea económicamente “tan productiva” (como los artistas, las amas de casa...) entre otras cosas.

Dejo algunos links sobre esto, el más bonito es uno en el que, en tres segundos, se firma un manifiesto que refrenda estas intenciones que listé… yo me puse como si estuviera en Costa Rica y fuera estudiante (ya que es una lista de felicidad, no mentí, puse mi ideal feliz).

Links Felices:

• Ponga su autógrafo en el Manifiesto por un mundo más feliz
• Yo no sabía qué era Vanuatu, pero Wikipedia me salvó (tienen hasta su himno nacional)
• Curiosos: aquí está la lista completa del Happy Planet Index
• Entender un poco más sobre New Economics Foundation

Ilustración: Cory Docken

¿Desarrollo?

Viendo las noticias me erizo, las playas de este país se están convirtiendo en centros prácticamente urbanos, tapizados de hoteles enormes, residenciales, marinas, centros comerciales. Eso que a mí personalmente me llenaba de las playas, ese tinte que lo diferenciaba de la ciudad, el escape, el descanto con todo y los zancudos, eso ahora parece un estilo caducado.

Unos kilómetros hacia el valle central… residenciales cuyos precios parecen sacados de un periódico europeo y sobre todo: decenas de personas que compran esas propiedades. ¿De dónde sale tanto dinero en este país? ¿Qué porcentaje de la población es el que puede acceder a esto? ¿Quiénes son los que tienen salarios que les permiten comprarse una casa en la playa que cuesta 350 mil dólares?

Eso es lo que me tiene inquieta, respondiendo la pregunta de Julia en el post anterior. Que la pensión de mi abuelita sigue siendo de 20 mil colones por mes, mientras que hay alguien comprándose una segunda o tercera residencia, que probablemente haga atender por una muchacha que solo tiene permiso de entrar por la puerta de servicio.

Si esto es desarrollo, me declaro partidaria del sub..., si esto es calidad de vida, prefiero una vida con limitaciones... a mí que me devuelvan Punta Uva, que me la dejen intacta sin hotel de cinco estrellas, a mí que me digan que hay opciones distintas y que se puede crear empleo sin pasearse en el país... por favor.

Me molesta, lo siento si ofendo a cualquier lector (a) con el comentario, pero me irrita profundamente esta forma de ser que tenemos, esta idiosincrasia de creernos un país desarrollado, de creernos la tapa del perol, de ser un pueblo tan pero tan acomplejado que necesita demostrar su supuesto nivel con un estilo de vida de ricos y famosos. No, señores, yo entiendo que las casas cuesten eso en países como Suiza, donde no es raro que el que menos gane, gane 3 mil euros… donde los índices de pobreza nunca implican gente que se muere de hambre: no en un país donde junto al residencial de lujo hay un precario y donde el señor que hace de caddy con una sonrisa, en el hotel de lujo de inversión extranjera, vive en un cuartito de 6 metros cuadrados... sin vista al mar, claro está, eso es para los importantes.

¿POR QUE?

¿Por qué hay ciudadanos de 2da, 3era y 4ta categoría mientras los de 1era se hartan de lujos? ¿Por qué es “mejor” ese que vive en una casa de 600 mil dólares –en un país con precarios- porque tiene la suerte de heredar sin esfuerzo las ganancias bien o mal habidas? ¿Por qué a nadie le espantan los tugurios a la orilla de la pista, siempre y cuando estén lejos de su casa? ¿por qué seguimos creyendo que somos el país de los sueños, cuando cada vez nos parecemos más al país de las pesadillas? ¿Por qué no tengo más que la voz, por qué no puedo hacer nada más, por qué mi pequeño cambio no significa ningún cambio real, tangible, duradero? ¿Por qué nos comportamos como autómatas?

Ceguera patriótica

La mejor receta para cegarse es alejarse de la fuente. Como cuando se termina una relación, durante un tiempo es imposible recordar lo malo y uno llora por aquel que al final no era el adecuado, pero que uno jura y perjura que será su mejor pareja por siempre jamás.

Lo mismo con el país. Yo vengo llenándome la boca hace meses y meses hablando de los ticos, de la amabilidad (vrs la dureza de los españoles en el trato, por ejemplo), de esto y lo de más allá, asumiendo que aquí viviría con la mitad del dinero con que vivo allá y muerta de risa… mitos y leyendas de mi pueblo herediano.

Me explico, porque no quiero dejar mal a toda la población: estoy generalizando y eso implica que no es completamente cierto, pero:

-los ticos somos amables siempre y cuando no estemos detrás de un volante (se me eriza la piel de la agresividad con que me pitan y me madrean porque, por ejemplo, voy a la velocidad permitida en la autopista)

-somos tolerantes siempre y cuando se trate de rubios y europeos (me he hartado, en una semana, de oír comentarios ahora de los haitianos que viven en SJ y de lo pedantes de los mexicanos o argentinos… ningún mono se ve su propio rabo)

-vivimos tranquilos porque es muy fácil olvidarse de los precarios y no pasar por San José centro (y pagar el doble por la gasolina que hace dos años sin detenerse a pensar en ello)

En fin, que se me ha caído la mitad del mito a los pies: los objetos en el espejo retrovisor pueden estar más cerca de lo que parece, o lo que es lo mismo, basta cruzar el charco para inventarse un país y olvidarse que somos ciegos por elección.

Fotografía: de la original de Richard Kolker

¿Es un pájaro, es un avión? ¡Es gaso-cónsul!

¿Es una gasolinera? ¿Es un mini mercado? ¡¡¡Nooo, es el Consulado de Costa Rica!!!

A ver. Una cosa es la gordura y otra la hinchazón. Una cosa es reducir gastos y otra muy diferente hacer el ridículo. Hoy descubrí que el Consulado de Costa Rica en Barcelona está … cha cha cha chán: detrás de una gasolinera.

Sí, no es broma. Para los escépticos que anden por estos lares y quieran comprobarlo, está en Avinguda de Sarriá, 2; es un puertita de metal con un letrero, a la que se accede entrando por la gasolinera.




O sea, como cuando uno va a comprar gominolas y refrescos, pero en este caso vas por algún trámite diplomático. 30 euros de gasoil, dos tobosines, una coca light y dos documentos autenticados, por favor. Tras de todo, tienen el descaro de cobrar 40 euros por hoja que autentican (debe ser para pagar el salario del cónsul porque está visto que no es alquiler).

Ah, claro, es que de paso el cónsul puede llenar el tanque o poner aire en las llantas y su secretaria la debe pasar muy feliz aspirando olor a gasolina todo el día… Los ticos, folclóricos hasta la muerte.


Manda cojones. Sí.

Manda cojons, tú!

Ps/ sería más divertido si "Cojons" se escribiera como se pronuncia: cullons! ;-)

¿Dónde está el límite?

Hoy, como a la Sirena me duele el mundo. (¡por cierto que tiene derecho a opinar de lo que quiera, carajo!). A veces me entran los ataques de impotencia, me debato entre saber que no hay demasiado que pueda hacer y el querer hacer algo más. Es complicado estar bronceándome en la Playa de los Cristianos, en el sur de Tenerife y ver cuatro, cinco, seis pateras a unos metros, amarradas con otros barcos bastante menos precarios.

¿Qué hago, entonces? ¿Me levanto y renuncio a mi vida cómoda? ¿Tengo algo más que aportar que la voz? ¿Cambio algo culpándome y flagelándome por algo que definitivamente no controlo?

No llegué a ver el desembarque, pero durante el fin de semana que estuve en el sur, llegaron más de mil personas en barcos a las costas españolas. La cifra sigue subiendo, y para colmos, hay algunos infelices enriqueciéndose con la pobreza ajena.

Por un lado entiendo que estos inmigrantes busquen cambiar sus vidas, que estén dispuestos a dejar sus familias, arriesgar la vida, dejar sus raíces y lanzarse sin seguros de ningún tipo a un país que –en general– no los recibirá con los brazos abiertos; pero por otro lado entiendo el estado de alerta que genera: si partimos de que entren 100 por día, en promedio (y entran muchos muchos más, no solo por las Islas Canarias), al cabo de un año habrían 36 500 personas más, adultas, necesitando trabajo, en España. Sumándole los latinoamericanos que andamos de veletas por acá y los europeos, asiáticos, etc etc etc, pues la cosa no pinta bien.

Hace unos meses, un profesor de guión dijo en clases: “los europeos nos hemos aprovechado de los africanos durante mucho tiempo, cuando menos lo esperemos van a venir a recuperar lo que les pertenece”. De repente, se me ocurre, que algo así está pasando.

No soy partidaria de medidas como la de hacer muros en fronteras, mandar cien mil militares, intimidar gente… sin embargo, lo contrario que es no ejercer ningún control, desde mi punto de vista solo provoca xenofobia, violencia, racismo. No sé cuál es la solución, pero está claro que como humanidad estamos haciendo las cosas muy mal.

Fotografía: EFE

Anticapitalista = enemigo del bien

Cualquier presidente latinoamericano que se niegue a seguir juegos capitalistas, es enemigo público. La lista, ya conocida de Hugo Chávez y Fidel Castro, la viene a completar Evo Morales, según un análisis de El País, de España, por su decisión de nacionalizar el gas y el petróleo en Bolivia.

Sé que la persona que escribió el análisis es conocedor y mucho más que yo del tema, sé que ha estudiado y analizado la política internacional, sé que matiza su opinión para no parecer muy extremo; pero me toca la moral saber que está cometiendo varios errores de juicio –desde mi punto de vista –por su procedencia.

Los medios de comunicación de España (¿complicidad con las grandes corporaciones?) hablan de que Evo ha cometido un acto irrespetuoso al presentarse con militares en las oficinas de las empresas afectadas. Hablan, como este caso que cité, de que con esta acción se está integrando en el eje formado por Chávez y Castro… se olvidan los analistas de varios detallitos:

1. Tanto Chávez como Morales fueron electos democráticamente, por lo tanto, no forman un bloque pseudo dictatorial como se sugiere. Es como decir que un pez dorado es lo mismo que un barco hundido por estar los dos en el agua.

2. Evo Morales está siguiendo lo que el pueblo boliviano pidió en referéndum y lo que él anunció desde su campaña, por lo tanto estas empresas sabían que si ganaba las elecciones iba a nacionalizar varios servicios, no pueden apelar que no se les avisara.

3. Cuando otros presidentes cometen atropellos mayores, los medios saltan mucho menos: ¿por qué la guerra contra el “terrorismo” (aún el inventado por las grandes potencias) es válida, pero la lucha contra el capitalismo que hace a nuestros pueblos más pobres es un falta grave? ¿Será que el problema son los 3 mil millones de euros de inversión y tantos tantos más de ganancia que ya no serán de estas transnacionales? ¿habrá algún accionista de este (estos) medio (s) cabreado porque se queda con unos millones menos de su nutrida cuenta bancaria, seguramente en algún paraíso fiscal?

Me abstengo de defender a ninguno de los 3 presidentes, ni entrar en discusiones de si están políticamente en lo correcto o se equivocan, simplemente defiendo su valentía para ser consecuentes, le pese a quien le pese. Y sobre todo si se enfrentan a estas empresas, que les vale un pepinazo el pueblo al que explotan.

Ilustraciones: Jay Belmore y Key Wilde

Drogame, que no aguanto esta vida

Una de mis amigas queridas de acá se fue un tiempo a otra ciudad, quería buscar trabajo y hacer cosas nuevas. No lo logró, regresó a su casa con ataques de pánico constantes, agorafobia, depresión… y tenía solo 20 años. No soy doctora y estoy segura de que habrá una explicación menos empírica, pero la combinación de expectativas, miedos y ritmo de vida me suenan como causas posibles. Es terrible, pero la única forma que ella tenía de regresar a su casa, sin que le machacaran su “error” por haberse ido, era enfermándose. "Drógame, no aguanto esta vida".

¿Se enferma la mente en algunos casos como llamada de emergencia? ¿Por qué los países desarrollados tienen más casos de estos?

Desde que llegué a España he conocido más gente que sufre de enfermedades mentales, o que ha sido “diagnosticada” enferma en algún momento que en los 25 años anteriores. La mayoría no pasa de los 30 años. "Alguien que me drogue, no soy la que debería ser". Puede ser que sean más abiertos para hablar del tema, puede ser que me haya topado con una infeliz casualidad… pero si no es casualidad o apertura ¿dónde está el secreto?


Supongo que no soy la única que en algún momento ha tenido crisis más o menos importantes en las que pedir ayuda es, ya no una opción, sino casi obligatorio. Muy bien, pero de ahí a dejarme etiquetar para siempre hay un camino muy largo. Yo no creo que el tener de vez en cuando un ataque de ansiedad sea anormal, pero cerca de un 2% de las mujeres españolas lo padecen como enfermedad (según un especial de elmundo.es).

Ahí se me eriza la piel. Estamos hablando de una sola de las decenas de enfermedades mentales. Y de miles de miles de euros en hacernos creer que la vida es mejor, en vez de ser invertidos en ayudarnos a tener una vida mejor.Y entonces se me ocurre una locurita. ¿Y si es la única vía que el cuerpo encuentra para resistir a una vida vacía/complicada/dolorosa? "Algo que me haga olvidar, desear, vibrar, algo efectivo, directo a la vena".

Yo creo que son enfermedades asociadas con el desarrollo, o con el estilo de vida que se incita en estas sociedades. Al menos algunas, no hablo de las hereditarias, por ejemplo. Si es así, no creo que esta sea mi ciudad, al menos no permanentemente. Se vive muy rápido, se mide el tiempo, se respiran las expectativas. "Quiero algo, doctor, algo que me haga sentir como si estuviera allá, no aquí, con abrazos generosos y sin preguntas". Creo que terminaré por preferir el ritmo latinoamericano, aunque este clima de primavera me guiñe un ojo, la ciudad me seduzca y mi vida aquí por ahora se deslice con cierta facilidad.








Imágenes: variantes de la original de Alberto Ruggieri

Las noticias, o metodo eficaz de deprimirse

Leyendo noticias me encontré con una digna de deprimirse... bueno, más de una, pero esta me eriza la piel.


Un señor en Long Island sale a pasear a su perro y ve en la calle un bultito. Pensó que era un animal, esto típico de que los atropellan y ahí se quedan... se acerca y se lleva la sorpresa de su vida: es un bebé recién nacido.

Al parecer, nadie sabe cómo, el bebé llevaba más de un día en la calle y varios coches le habían pasado por encima. Estaba tan destrozado que la policía no ha podido determinar ni su sexo, ni su raza ni nada.

Lo primero y más evidente es cómo puede ser que tantos conductores le hayan pasado por encima sin enterarse de lo que era. Lo segundo es, una vez más, cómo es posible que la humanidad sea tan macabramente malvada... un bebé recién nacido... por Dios.

Yo debería olvidarme de que alguna vez estudié periodismo y simplemente no leer noticias, sé que la ignorancia no ayuda, pero las noticias tampoco me aportan demasiado... al menos esta no, definitivamente, porque lo único que me queda es un asco de los seres humanos.

Hasta cuándo van a seguir pasando estas cosas... ¿por qué la gente tiene bebés como si fueran juguetes que se desechan si no se quieren y por qué, además, la crueldad?

Pecadores del mundo... arrepentíos (¡o protestad!)

Codicia Lujuria Envidia Pereza Gula Ira Soberbia

Los pecados capitales me resultan graciosos… no sé, sobre todo dos o tres que pierden sentido según el “nivel” de intensidad.

De repente me pienso comiéndome dos alfajores de chocolate (como lo hice esta tarde) y no arrepintiéndome, y empiezo a sentir las llamitas del infierno por los pies.

Me pregunto si tiene sentido. Digo, lo del pecado en general.

Se supone que como seres humanos tenemos libre albedrío, pero también nos regalan con el pack limitaciones morales y religiosas. Como si me dijeran, cómete el alfajor, pecadora, pero pagarás tu pecado por los siglos de los siglos. Misericordia, es solo UN ALFAJOR (bueno, dos...). Lo peor es que con solo pensar en comerlo, pensar en la gula, ya estoy pecando. Si le digo a alguien que lo coma y es por gula, estoy pecando. Si alguien lo va a comer y no le digo que no lo haga porque es gula, estoy pecando.

Si pecamos de pensamiento, palabra, obra y omisión ¿dónde está el secreto? ¿hay posibilidades de salvación? ¿hay alguno que sí se merece estar en la lista, cuál pecado habría que quitar?

Diferencias, aguacates y actos vandálicos...

París. Torre Eiffel, Campos Elíseos, Río Sena… y cientos de coches quemamos en su periferia. Más o menos el mismo panorama en zonas de Holanda y Bélgica, según las noticias. Centenas quejándose -de la peor manera- de su situación precaria.

A cualquiera le asusta el dato, pero juro que me asustó más ver un programa español sobre el tema, donde se habla del peligro inminente de que en España pase algo similar por el exceso de inmigración…

Entre otras cosas, el programa explicaba que una madre se empezó a preocupar por su hija, metida en una pandilla juvenil llamada “Latin Kings”, porque “dejó de comer comida española y le gustaban los platos sudamericanos” y que además “dejó de leer a Machado y empezó a leer libros de esos países”.

Uno de los especialistas dijo que el asunto es que España no tiene capacidad de recibir más extranjeros. Partamos de que es verdad… el problema es que si no entran esos que “no caben” este país se va al carajo en unos años, simplemente porque la tasa de natalidad la mantienen los inmigrantes…

Luego, como gran aporte, dijeron las zonas españolas donde hay más chance de que pase algo igual… y yo solo pensé en la cantidad de gente que se lo cree y que ahora cambió de ruta de regreso a casa solo para no pasar por esos barrios de “chusma”.

Una señora en la calle, cuando la entrevistan, dice que el meollo del hoyo es que los inmigrantes “se niegan a adaptarse, siguen hablando como en sus países y comen lo mismo”. Ya, señora, entiendo.

Moraleja. Si su hijo come tamales, preocúpese. Si lee a Galeano ni se diga. Si es usted extranjero en otro país renuncie a sus propias costumbres. Absténgase de comer aguacate. Reniegue del calor tropical. No viva en barrios pobres, que ahí es donde siempre se arman los disturbios. Vístase con moda europea. Lleve a Machado bajo el brazo para probar su inocencia en caso necesario. Y sobre todo... si quiere salir en la tele sea malo maloso con cara de oso, que a los buenos no los quiere ver nadie.

Mundo esquizo, o talvez simplemente es domingo...

El jueves viendo el telediario y esperando que empezara Operación Triunfo me puse a pensar en la esquizofrenia. ¿En qué? O más bien en las personalidades múltiples de la humanidad. Por un lado escucho el debate de si enterrar o no la momia de Lenin. Luego veo las imágenes de Centroamérica destrozada por las inundaciones, seguido por una nota de la valla de Melilla y las nuevas propuestas de más vallas que son nada más el intento de limar la punta del iceberg. Solo para terminar, como gran invento, muestran un pez robot. ¿Qué mundo es este?

No me excluyo, que conste, sufro por las noticias y luego paso del tema y me pongo a ver cantantes votados por el público. ¿Por qué tenemos esta ingrata costumbre de pasar de todo, de dejar de permitir que lo humano del mundo nos determine?

No digo que se trate de parar la vida para penar por los males humanos, pero sí que al menos la solución al problema de la inmigración masiva no fuera una valla más alta o más “ultrasónica”… sino pensar en lo que está detrás y qué estamos haciendo como humanidad para que alguien tenga esa necesidad de poner en riesgo su vida para cruzar una frontera. Ya no para encontrar la mina de oro, no, sino por conseguir un trabajo probablemente mal pagado, en condiciones infrahumanas y con la angustia constante por su condición de ilegal.

Ayer pasé de lo social entre comillas a lo social y específico. Paso a pensar en estas mismas cosas pero aplicadas a lo humano. Veo a mis amigos arrastrando marcas familiares, de amigos y menos amigos, de amores como los que todos conocemos y nos destrozan el alma. Los veo con dolor intentando reconstruirse como personas, no escoger el odio ni el resentimiento como opción, tratando de perdonar y perdonarse. Y pienso que también somos un poco disfuncionales en esto… no puedo entender eso que dice una peli de que “te maten con su amor”. El amor no debería tener capacidad de destrucción. Y desgraciadamente la tiene en muchos casos.

¿Para dónde vamos como humanidad si no podemos confiar unos en los otros para procurarnos un mundo medianamente decente? ¿Y para dónde vamos si no podemos descansar en lo que se suponen que nos aman? ¿Dónde está la medida de ser parte de la vida de los demás sin dejar que eso nos impida la propia felicidad y tranquilidad? Y ¿Cómo se curan las heridas ajenas?

Yo no lo sé y me gustaría tener la menor idea, pero se me escapa…

Mjm, los domingos nunca suelen ser mi día más optimisma…