Queridos Reyes Magos:

Baltazar, Melchor y Gaspar:

Siendo este el primer año que no le pido regalos a su colega, Santa Claus; ni al dueño de Todo, “el Niñito”, espero que sean espléndidos conmigo. No crean que soy una veleta de la época navideña, no es eso, solo estoy probando todos los sistemas para ver con cuál me quedo.

Nunca he entendido cómo hace Santa Claus si mi casa jamás ha tenido chimenea y él está bastante gordito como para pasar por una rendija. Tampoco sé cómo el niñito sale en pañales y recién nacido a dejar paquetes, en fin… no quiero adularlos pero ustedes tres suenan más confiables.

No sé cómo funciona esto, si tengo que decir eso de “me he portado bien” o no, en todo caso que sepan que no he hecho grandes maldades, si acaso las normalitas que hacemos todos.

En fin. Sin preámbulos. Aquí está mi lista, se las mando con tiempito por si algo es difícil de conseguir y por favor noten que no está en orden de importancia sino de ocurrencia:

1. Una bici, mejor si se da pedal sola, o es medio eléctrica, en fin, que si les viene mejor regalarme un auto…

2. Un mes de verano adelantado, digamos que en enero o febrero me queda bien

3. Un trabajo, pero no cualquiera, uno que me guste, que no me exploten y que me paguen bien.

4. Una guitarra. Ya sé que tuve una a los 12 y nunca lo tomé en serio, pero esta vez intentaré reinvindicarme.

5. Un vale eterno por tarrinas de helado de dulce de leche de Häagen Dazs. Mejor si es helado mágico y no engorda.

6. Una buena memoria, tanto para mi computadora como para mí, a lo mejor les hacen precio por llevar dos a la vez.

7. Un aparato de teletransportación, acepto incluso que solo tenga opción de dos o tres destinos, tampoco espero nada sofisticado.

8. Ah, para FERNANDO pido que se le quite la alergia a ver si algún día se lleva con gatos y perros. No pido nada más para él porque ya cuando se me ocurra se lo consigo yo.

9. Una buena imaginación, sí, un poquito más grande de la que tengo ahora.

10. Mucha paz y tranquilidad para todo el 2006, sé que la voy a necesitar.

No pido amor porque me llegó antes de las fiestas, muchas gracias. Ah, bueno, si queda algún buen amigo que no conozca y se me puede atravesar en el camino en Barcelona estaría genial.

Les mando la carta con el gato verde por lógica básica, si existe el gato verde, ustedes tres también. Espero no ofenderlos pero no quiero ser demasiado crédula, ya me ha pasado con los otros dos sistemas que a veces pido y luego no me llegan los encargos.

Por cierto, un último favor, no le cuenten al Niñito y a Santa Claus de mi carta, es que no quiero problemas… como no sé si he firmado contrato con alguno de los dos y nunca leo la letra pequeña…

Gracias.

Denise

Pecadores del mundo... arrepentíos (¡o protestad!)

Codicia Lujuria Envidia Pereza Gula Ira Soberbia

Los pecados capitales me resultan graciosos… no sé, sobre todo dos o tres que pierden sentido según el “nivel” de intensidad.

De repente me pienso comiéndome dos alfajores de chocolate (como lo hice esta tarde) y no arrepintiéndome, y empiezo a sentir las llamitas del infierno por los pies.

Me pregunto si tiene sentido. Digo, lo del pecado en general.

Se supone que como seres humanos tenemos libre albedrío, pero también nos regalan con el pack limitaciones morales y religiosas. Como si me dijeran, cómete el alfajor, pecadora, pero pagarás tu pecado por los siglos de los siglos. Misericordia, es solo UN ALFAJOR (bueno, dos...). Lo peor es que con solo pensar en comerlo, pensar en la gula, ya estoy pecando. Si le digo a alguien que lo coma y es por gula, estoy pecando. Si alguien lo va a comer y no le digo que no lo haga porque es gula, estoy pecando.

Si pecamos de pensamiento, palabra, obra y omisión ¿dónde está el secreto? ¿hay posibilidades de salvación? ¿hay alguno que sí se merece estar en la lista, cuál pecado habría que quitar?

Tengo que empacar, basta de excusas

Meto en una caja los recuerdos, apoyados con los setenta y cinco libros que compré en doce meses. Al lado de las memorias dulces guardo los abrazos que dí, unidos por un hilito a los besos que robé y me robaron. Dos en las mejillas, uno en cada una, uno talvez más travieso. Detrás de la caja de recuerdos y libros voy a llenar otra más con las ilusiones que cargo, desde aquí, desde el lado del Atlántico hasta el lado del Mediterráneo. Voy al éxito, o quiero pensarlo. De otra manera solo estaría siendo una suicida.

Luego me siento en el borde de la cama, a pensar un poco… y no puedo evitar pensar en esa canción en la que Víctor Manuel dice “¿Adónde irán los besos que guardamos, que no damos, dónde se irá ese abrazo si no llegas nunca a darlo?” Y lo pienso ya no como lo dice él, sino por todas esas cosas que viví aquí y que de paso dejé de vivir.

Somos lo que hacemos y lo que dejamos de hacer, me dijo alguien antes.

Me pregunto si la caja estará más llena de recuerdos, o si más bien las posibilidades que opté ignorar son más fuertes y me seguirán jalando a la “miña” terra galega… no lo sé. Solo sé que en un par de semanas atravieso este país con las cajas, lleven lo que lleven.

Tengo 1118 kilómetros para serenar este nudo de sensaciones: llevo una caja entera de entusiasmo que se mezcla con amor, nostalgia, frescura, abrazos, bondades, destinos, preguntas muy mías, respuestas muy claras, dudas enormes, certezas absolutas, miedos, felicidad. Todo junto.

Necesito empezar a empacar y sin embargo… no me atrevo. Yo, la reina del llanto fácil, teme que esta lagrimita que apenas asoma decida tornarse mar. ¿Sugerencias? ¿Primero los sentimientos y luego los objetos o a la inversa? ¿Lloro y salgo de eso o espero al último momento? ¿Empaco el corazón o lo llevo conmigo en el asiento del copiloto?

Phenomenal Woman, Mujer Fenomenal

Ando festiva con esto de ser mujer. No solo hoy, pero hoy especialmente. De paso, naufragando por internet (casi nunca navego...) me encontré con una de mis poesías favoritas, es de Maya Angelou y aquí va. Primero el original en inglés, más abajo la traducción.
Este, junto con "Y Dios me hizo mujer" de Gioconda Belli son de esos tributos hermosos que nos merecemos...
¡Es un poco largo pero merece la pena!

Phenomenal Woman

Maya Angelou

Pretty women wonder
Where my secret lies.
I'm not cute or built
To suit a fashion model's size
But when I start to tell them,
They think I'm telling lies.
I say,
It's in the reach of my arms,
The span of my hips,
The stride of my step,
The curl of my lips.
I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

I walk into a room
Just as cool as you please,
And to a man,
The fellows stand or
Fall down on their knees.
Then they swarm around me,
A hive of honey bees.
I say,
It's the fire in my eyes,
And the flash of my teeth,
The swing in my waist,
And the joy in my feet.
I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Men themselves have wondered
What they see in me.
They try so much
But they can't touch
My inner mystery.
When I try to show them
They say they still can't see.
I say,
It's in the arch of my back,
The sun of my smile,
The ride of my breasts,
The grace of my style.
I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Now you understand
Just why my head's not bowed.
I don't shout or jump about
Or have to talk real loud.
When you see me passing
It ought to make you proud.
I say,
It's in the click of my heels,
The bend of my hair,
The palm of my hand,
The need of my care,
'Cause I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Mujer Fenomenal

Las mujeres hermosas se preguntan
dónde radica mi secreto.
No soy linda o nacida
para vestir una talla de modelo
mas cuando empiezo a decirlo
todos piensan que miento
Y digo,
está en el largo de mis brazos,
en el espacio de mis caderas,
en la cadencia de mi paso,
en la curva de mis labios.
Soy una mujer
Fenomenalmente.
Mujer fenomenal,
Esa soy yo.

Ingreso a cualquier ambiente
tan calma como a ti te gusta,
y en cuanto al hombre
los tipos se ponen de pie o
caen de rodillas.
Luego revolotean a mi alrededor,
una colmena de abejas melíferas.
Y digo,
es el fuego de mis ojos,
y el brillo de mis dientes,
el movimiento de mi cadera,
y la alegría de mis pies.
Soy una mujer
Fenomenalmente.
Mujer fenomenal,
Esa soy yo.

Los mismos hombres se preguntan
qué ven en mí.
se esfuerzan mucho
pero no pueden tocar
mi misterio interior.
Cuando intento mostrarles
dicen que no logran verlo
Y digo,
está en la curvatura de mi espalda,
el sol de mi sonrisa,
el porte de mis pechos,
la gracia de mi estilo.
Soy una mujer
Fenomenalmente.
Mujer fenomenal,
Esa soy yo.

Ahora comprendes
por qué mi cabeza no se inclina.
no grito ni ando a los saltos
no tengo que hablar muy alto.
Cuando me veas pasar
deberías sentirte orgullosa.
Y digo,
está en el sonido de mis talones,
la onda de mi cabello,
la palma de mi mano,
la necesidad de mi cariño,
por que soy una mujer
Fenomenalmente.
Mujer fenomenal,
Esa soy yo.

Diferencias, aguacates y actos vandálicos...

París. Torre Eiffel, Campos Elíseos, Río Sena… y cientos de coches quemamos en su periferia. Más o menos el mismo panorama en zonas de Holanda y Bélgica, según las noticias. Centenas quejándose -de la peor manera- de su situación precaria.

A cualquiera le asusta el dato, pero juro que me asustó más ver un programa español sobre el tema, donde se habla del peligro inminente de que en España pase algo similar por el exceso de inmigración…

Entre otras cosas, el programa explicaba que una madre se empezó a preocupar por su hija, metida en una pandilla juvenil llamada “Latin Kings”, porque “dejó de comer comida española y le gustaban los platos sudamericanos” y que además “dejó de leer a Machado y empezó a leer libros de esos países”.

Uno de los especialistas dijo que el asunto es que España no tiene capacidad de recibir más extranjeros. Partamos de que es verdad… el problema es que si no entran esos que “no caben” este país se va al carajo en unos años, simplemente porque la tasa de natalidad la mantienen los inmigrantes…

Luego, como gran aporte, dijeron las zonas españolas donde hay más chance de que pase algo igual… y yo solo pensé en la cantidad de gente que se lo cree y que ahora cambió de ruta de regreso a casa solo para no pasar por esos barrios de “chusma”.

Una señora en la calle, cuando la entrevistan, dice que el meollo del hoyo es que los inmigrantes “se niegan a adaptarse, siguen hablando como en sus países y comen lo mismo”. Ya, señora, entiendo.

Moraleja. Si su hijo come tamales, preocúpese. Si lee a Galeano ni se diga. Si es usted extranjero en otro país renuncie a sus propias costumbres. Absténgase de comer aguacate. Reniegue del calor tropical. No viva en barrios pobres, que ahí es donde siempre se arman los disturbios. Vístase con moda europea. Lleve a Machado bajo el brazo para probar su inocencia en caso necesario. Y sobre todo... si quiere salir en la tele sea malo maloso con cara de oso, que a los buenos no los quiere ver nadie.

Liar, liar, pants on fire!

Ayer estaba Bush de paseíto por Panamá… una de las “iluminaciones” que dejó caer fue que la política de su gobierno en materia de terrorismo es adecuada porque ellos… “no torturan”. Claro, hombre, claro… ya que es tan adecuado por qué no plantearse extender el tema, por ejemplo ¿por qué no editar un librito en plan “las mejores técnicas disuasorias no torturantes” (con apartado de usos domésticos, para la pareja de hoy, aplicaciones con los hijos)?, digo, para que se extienda la sabiduría por el mundo... En fin. "No torturamos" dijo el Mr.

Liar liar, pants on fire…

Por cierto, ayer vi un falso documental buenísimo, sobre la base de que Hitler hubiera finalmente triunfado. Le daban un honoris causae en Oxford, visitaba países donde la gente lloraba de emoción al verlo, muy irónico y sarcástico el corto. Una de las cosas que ponía era que le habían dado un ultimatum a los Estados Unidos para desarmarse o que se tomarían cartas en el asunto… Se llama “1951” y con buen humor plantea que el poder al final es el resultado incluso azaroso de circunstancias… o sea, si no nos jode este nos estaría jodiendo aquel y casi nunca tiene que ver con el cerebro del jodedor… para muestra aquel botón.

¿De verdad será la única opción, escoger cuál me jode menos?

Y como dice una querida amiga… cuidado, he’s watching… y no, no se refiere a Dios.

¿Nos vamos?

La vieja se sienta en el café y piensa en las batallas completadas en su día. Se quita el abrigo de las horas y abre la boca. No salen palabras sino botellas de vino tinto anheladas por la muerte, que la visita cada lunes a las 3 de la tarde, vestida de blanco impecable. Envejece, como añejando sonrisas que se niega abandonar, destellos que se apagan sin pedir permiso, caricias que maduraron en el tiempo.

Recuerda al muchacho que la quiso plantar en el jardín de las esperanzas y que luego esperó su huida para subirse en el barco. Y en otro que la sumergió en la laguna de los placeres. Ríe de buena gana pensando en sus propias locuras, en las ganas de saltar que siempre impulsaron sus pasos, pero que se sujetaron –a veces de más- al arnés. Se fuma un cigarro metido en las manos temblorosas, pero no vibran por los años que se anidan en ellas, sino porque esas manos reúnen las sensaciones de una vida colmada.

Recuerda el vértigo, el deseo, el desastre, la humildad. Moja la galleta en el café y piensa que el impulso siempre fue más feroz que el miedo.

Está bien eso, se dice, está bien.

Esta vez invita a su macabra compañera a una copa, la mira de frente, le cuenta cacho a cacho los sentimientos que la hacen humana, que la hacen mortal. Al terminar la toma por la mano y le hace, impaciente, la pregunta… ¿nos vamos?