Varios...

Me molestan las miradas lascivas cuando no han sido llamadas al juego. Esas que se meten por recovecos personales que juraría privados. Me irritan, me dan ganas de morder para herir, de gritar hasta que los tímpanos revienten. Es igual si son dirigidas a mí o no. Es igual. Porque esa intimidad agredida lo es, no hay más.

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Ayer en el metro una señora, cargando un par de bolsas, llegó aparentemente un poco tarde. Su marido le dijo, a gritos “apúrate, imbécil, que si pierdo el tren por tu culpa te vas a enterar, ya verás”. Yo me quedé con la duda… ¿qué le hace su marido cuando ella no es infalible? El hijo de los dos miró la escena, sin decir nada. Y yo me pregunto qué es lo que ve el enano, cuando no es en público la recriminación.

Mi vecino adora gritarle a su pareja. Le acaba de decir "me das asco, zorra, follas conmigo por el dinero", tiró la puerta de su piso, bajó corriendo las escaleras y tiró la puerta del portal. Oigo a la chica o llorando o vomitando, no estoy segura. Estas cosas me dan escalofríos... es la segunda vez que hacen el numerito desde el sábado o el domingo. Luego se les oye reconciliándose, hasta la próxima vez que discuten. ¿Y si un día se les va la mano?

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Yo nací años más tarde de lo debido… eso o estuve en esta época de ahí arriba, morí joven de algo bien trágico como una sobredosis de helado y volví. ¡Qué grande era Chuck Berry!*

*ya sé que sigue vivo, pero lo vi en un concierto reciente y realmente se le notan sus ochenta y tantos... sigue siendo grande, pero un poquitititito menos

De Metallica a Etta James

Una vez superada la etapa de “oigo lo que mis padres ponen”, empecé a desarrollar mis gustos musicales. Hay gente que encuentra un estilo, eventualmente, que le llena todas sus expectativas, o que se alza sobre los otros como el favorito.

Yo no.

Me encantaría ser una apasionada de un tipo de música, saberlo todo… pero siempre me encuentro en el caso de amar y adorar otras cosas.

De adolescente, para una muestra, oía obsesivamente: Janis Joplin, Metallica y Tracy Chapman

Odiaba todo lo que fuera trova y música tropical.

Luego, empecé a amar la trova… era una fiebre de Silvio, Pablo Milanés, los Mejía Godoy, Mercedes Sosa, Filio, Fernando Delgadillo. De ahí derivé a Victor Manuel, Ana Belén, Jorge Drexler y… finalmente… mi amado Sabina. A él sí que lo sigo amando.

Incluso aprendí a querer a la música tropical. Nunca me compraría un disco de salsa ni de merengue (ya ni digamos reggeatón), pero si me lo ponen en la disco bailo, disfruto y no me quejo. Incluso tengo en mi ordenador muestras de todo esto, incluyendo el reggaetón.

Mi Itunes es la mejor muestra de mi eclecticismo, tengo casi cualquier cosa que se puedan imaginar, desde acid jazz y música electrónica hasta foxtrot, pasando por gente como Janis Joplin, The Beatles, Alanis, Chico Buarque, System of a down, Eva Cassidy, Gilberto Santarosa , Fiona Apple y Bersuit Vergarabat.

Aunque últimamente estoy pegada en la música vieja en inglés. Léase Ella Fitzgerald, Frank Sinatra, Bobby Dorin, e incluso menos antiguos como Joni Mitchell.

Soy rara, yo creo.

Ópera... nooo, por favor.

Yo, por regla general, no disfruto de la ópera. Creo que no está registrada en mis genes como un placer y podría aprender a apreciarla, pero no le veo el sentido. Lo confieso: ME DUERME. Hay algunas arias concretas que me gustan, pero es realmente anecdótico (alguna de Don Giovanni está bien, otra de La Flauta Mágica también). Es, de alguna forma, lo que me pasa con Los Grandes Clásicos de la Literatura, así en mayúsculas... si no me llaman la atención no puedo leerlos.

Tanto en el Máster que hice antes como ahora, la ópera no tarda en aparecer. Lo entiendo, se trata de un espectáculo eminentemente europeo y bastante afamado en Barcelona. Pero qué pereza da. Más cuando la discusión se llena de generalizaciones como que quien va y aplaude fuera de tiempo es un analfabeto. Me niego a aceptar esas frases categóricas... yo no creo serlo y si digo la verdad no sé si se aplaude o no, si se aplaude antes de que el cantante termine la nota o después... ni idea.

Cultura general, dirían algunos... sí, pero ¿hasta dónde hay que jugar de sabelotodos y llenarnos de información de enciclopedia? Además, lo acepto, tengo prejuicios sobre la ópera desde que trabajé como periodista de arte y cultura: me tocó ver en la celebración de no sé cuántos años de la Compañía Lírica a decenas de doñitas metidas en vestidos requete caros. ¡Pero por favor, si el Teatro Nacional está en medio San José y esa no es precisamente la capital del glamour! La mitad ni siquiera miraba al escenario, estaban pendientes de cuál ministro estaba sentado cerca, de si el vecino vino con la esposa o con la querida y de que la peluca no se les despeinara mucho.

El día que estas manifestaciones artísticas sean de la gente y no del museo las defenderé, igual con los conciertos de música clásica (favor pensar en el organizador de cierto festival en Costa Rica callando a gente en media sala del digno Teatro Nacional, todo porque el violinista era taaan genial que espontáneamente se pusieron a aplaudirle). Mientras cuesten lo que cuestan y haya un grupo importante de personas que van para que las vean, seguiré manteniendo que es un ridículo anquilosado, hecho para tan pocas personas que más les valdría hacer concierto privado en el salón de su casa, y que da pataleos para no morir.

Música mohosa, o como amaestrarse en 2 horas

Se me había olvidado escribir sobre uno de los conciertos del Festival de Música en el Teatro Nacional, que terminó el fin de semana antepasado. Fue muy hermoso casi todo, porque Schumann me tuvo al borde del colapso somnífero.

Como no podía faltar la nota pintoresca, resulta que algunos de los asistentes estaban tan contentos que aplaudían en medio de las piezas, es decir, al terminar los movimientos. Según nos hizo saber el coro de gente haciendo “SHHH” y el productor, con voz de papá regañón, no se usa aplaudir sino al terminar el numerito de cada compositor.

Ok. Lección aprendida, pero entonces… ¿Por qué lo repitió al menos tres veces más? ¿Tan bru-ticos somos?

Pero además, la verdad, me parece un poco fascista el asunto. Sería como que, en medio de una buena obra, el público aplauda y se le pida que se espere al final. ¡Callad oh público espontáneo, que hay reglas justificadísimas que seguir, callad, callad herejes! Por amor al violoncello, al violín y al contrabajo, ¿no se supone que si cada uno paga su entrada, cada uno disfruta del evento como quiere? (Digo, con límites, un topless con comparsa a lo mejor sí que distrae demasiado)

Será que soy muy pola, pero para mí lo central es que se disfrute el arte, no que se encapsule en un manual de etiqueta. Digo, si al productor (no tengo nada en su contra, de hecho me parece un profesional en todos los sentidos) no le gustan las reacciones poco dogmáticas, talvez pueda organizar el concierto en su casa para sus amigos, los conocedores. Me pregunto si el Sr. Productor calló a la gente en la iglesia de Hatillo 8, o es que los del Teatro Nacional somos de otra “categoría” y nos merecemos el regaño por eso taaaan evidente que deberíamos conocer.

El arte es de la gente, sino es una pieza de museo con olor a moho, yo me niego a aceptar que nos amaestren como monitos. El arte, aunque sea música clásica, debería estar vinculada con alimentarse el alma y no con punzarse el hígado… ¡oh ilusa de mí, acabo de recordar cuál es el patrocinador oficial! ERGO: arte para la “élite”, aunque haya que corregirle tan tremendas "maiceradas".

Razones

Hoy, en vez de hablar yo, dejo una canción compuesta, interpretada en voz y guitarra, por mi novio... pueden opinar con sinceridad, pero con cariñito ;-) La parte bonita habla de mí, jiji.

Acá abajo está la letra, en inglés... si se juntan muchas peticiones le pido a Fernando que la traduzca.


REASONS by Fernan


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“Sorry”, she said,
“Sorry our love is dead.”
And I felt confused.
I wondered what blew the fuse.

And I searched for a reason,
I needed a reason,
But love knows no reasons,
I told myself.

“Sorry”, they said,
“Sorry your dreams are dead.”
And they sat and mused,
And wondered what blew the fuse,

And they questioned her reasons,
They called it a treason,
And gave me some reasons to move on.

“Wake up”, I said
“You've got to get out of bed,”
And I read the news,
And put my good head to use.

Though it took many seasons
I sneaked out of prison,
And that’s mainly the reason
Why I am here
With you.

And now I know
The fuse had to blow.
I know at once when I glance at you
That I was born to be with you.

And now I laugh at that brief defeat,
Cause only you make my life complete.

Volver (y no de Almodóvar)

Volver,
Con la mirada teñida de historias que nunca podré contarte
Cantar,
Estas sonatas nuevas que solo podrás jugar a adivinar
Sucumbir,
Al vibrante fuego de la mirada que recicla sentimientos sabidos,
Andar
Sobre los pasos que quise inventarme, escritos con lluvias del norte.
Volver, andar, cantar, sucumbir
Con la certeza y la incertidumbre al borde de un beso salvaje.


Este domingo en la madrugada, me voy a mi casa. Espero poder conectarme desde mi computadora pronto y poder hacer las correspondientes visitas, mientras tanto les dejo dos canciones que me gustan mucho para que animen el blog mientras regreso.

A los blogueros que tanto han amenazado con un café en tierra tica: que sepan que me lo tomo en serio ;-)

De las cantantes les cuento que son dos españolas, muy distintas en todos los sentidos posibles: Nawja Nimri y Concha Buika. La primera, además de cantar, es actriz (y buenísima). Salió hace años en una de mis películas favoritas: “Los Amantes del Círculo Polar” y hace poco en otra muy buena, “El Método”.

De Concha Buika sé poco, solo que me llama la atención porque es una mezcla en todos los sentidos, desde su físico hasta cómo canta.


Nawja Nimri - Dead for you

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Concha Buika - Jodida pero contenta

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Abrazos. Y como dice una amiga amada: Paz y bien.

Mujer de formas sinuosas

Yo tenía como 7 años, mi hermana unos 10. Mi mamá nos llevó a un concierto en el Parque de Santo Domingo, Heredia (pueblito pintoresco de donde soy). Cantaba una mujer que más bien parecía que la hubieran tallado en un tronco por la particularidad de sus formas: era redonda, sin ser gorda, simplemente estaba llena de formas sinuosas. Hasta en la voz, llena de timbres particulares.

Mi hermana y yo quedamos hechizadas. Me imagino lo divertido de ver dos enanillas con cara de sorpresa, la boca abierta, bailando y cantando con Guadalupe Urbina.

Al terminar el concierto convencimos a mi mamá de que nos comprara el casete (oh tiempos aquellos, jiji) y que nos llevara a la parte de atrás del escenario a saludar a la cantante.

No recuerdo mucho, Guadalupe nos sonrió y nos dio un beso en la mejilla (o eso recuerdo, que para los efectos ES lo que pasó). Mi hermana y yo nos fuimos con doble trofeo: el beso de aquella que estaba encima del escenario y una cajita llena de sus canciones que cantamos obsesivamente por los meses siguientes.

En estos días un CD me recordó a la guanacasteca hermosa y poderosa que es, me alegro de haberme encontrado con su voz y sus ideas hace ya añitos y de hoy tener el chance de repasar con ella un poco de mi país.

Les dejo esta canción. Aguacero.


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Fotografía: María José Gutiérrez (de la página de Urbina)